— Время? — спросила Линор. Я выдохнул и развел руками.
— Не знаю! Просто не знаю, что мне нужно!
Сверчки в саду на несколько мгновений затихли, а потом зазвенели снова.
— Теперь ты даже боишься со мной согласиться?
— Ты же понимаешь, что так просто этого не решить.
— А как? Позволить тебе и дальше сходить с ума? Проклятье, и почему только мы застряли в этом мире, похожем на сумасшедшую сказку? Почему не в каком-нибудь другом? Но мы застряли. И не можем выбраться. И это уже не сказка.
Попробуй, докажи…
— Может быть.
— Может быть? Может, мне еще поверить твоему равнодушном тону?!
— Оттого что ты выведешь меня из равновесия, мне лучше не станет.
— Откуда тебе знать?
— Я знаю.
Она снова вздохнула.
— Хорошо. Но надо же что-то с этим делать!
— Не уверен. Почему просто не оставить меня в покое?
— Потому что… — она помолчала секунду или две. — Потому что это не просто в покое. Это все равно что в заколоченном гробу. И как к тебе потом пробиться?
— Никак. Но может, и незачем?
— Ты же мой брат!
— Знаю. И если этот мир реален — я в нем вовсе не самое одинокое существо. Здесь есть ты. Здесь есть отец. А вот другим — куда труднее, и никто не жалуется. Может быть немного бравируют и порой ведут себя несерьезно, но это только защитная реакция.
— Конечно, — кивнула Линор. — Я даже не представляю, как сказать им, что мы здесь застряли. Возможно, навечно. А теперь еще и с тобой об этом поговорить не получится!
— Ты права, — подтвердил я. — Не получится. Прости. У всех свои проблемы.
Конечно, я мог бы ей посочувствовать, но похоже, я находился в каком-то своем, отдельном измерении. Заколоченный гроб, значит? Что ж теперь поделаешь. Не повезло. Бывает. Бывает, что не везет куда хуже, сплошь да рядом. С чего бы мне быть исключением?..
— Да, конечно, свои!.. Линор снова вскинула руку. Наверное, мой тон был слишком холоден, и на этот раз она бы не успела задуматься, тем более, что наверняка честно считала, что это наилучший способ приводить в себя, но я вовремя перехватил ее запястье, тоже начиная злиться.
— Прекрати! Я изо всех сил пытаюсь думать, что ты настоящая. Но разве, не будь ты настоящей, ты не стала бы этим пользоваться? Пытаясь доказывать слишком упорно, что это реальность, ты делаешь только хуже! Заколоченный гроб? Да я даже не знаю, осталось ли от меня хоть что-то, кроме мозга в стеклянной банке, и может, не в одной! И пытаюсь при этом разыгрывать нормальность. Потому что — а вдруг все не так, как я считаю. И вдруг все — настоящее? Да, я это допускаю. Но так ты этого не докажешь!
