Это даже не было поляной. Скользящие лунные блики складывались в размытую сияющую фигуру, а потом…
Это была статуя. Насколько я мог судить — из чистого золота, в рост человека. Будда, сидящий в позе лотоса, с закрытыми глазами и загадочной улыбкой на пухлых золотых губах.
Прежде, чем я пришел в себя от изумления, статуя заговорила. Это было похоже на тихий мелодичный звон колокола прямо в моей голове. Я даже не мог бы поклясться в том, что слышал его на самом деле, а не вообразил — но столь четко и оформленно прозвучала в моем мозгу эта мысль, что я сдержал свою руку, протянутую было для того, чтобы дотронуться до статуи и убедиться, что она в самом деле существует, и опустил ее.
В конце концов, я был уже уверен в том, что статуя существует, а ее голос — нет. Но он повторился, этот звенящий голос, или раскатом прозвучавшая мысль:
«Приветствую тебя, чужеземец. Для чего ты нашел меня?»
Губы статуи не шевелились. Только улыбались. Мягкой, загадочной, ироничной улыбкой. А закрытые глаза, по векам которых плясали тени, будто исподтишка подглядывали…
— Нашел? — повторил я. — Не думаю, что нашел тебя для чего-то.
«Что тревожит тебя?» — спросил голос.
Я пожал плечами.
— Не думаю, чтобы меня что-то тревожило… Настолько, чтобы искать чего-то и находить.
«Ты так не думаешь, — прозвенел лунный свет. — Ты так только кажешься. Вспомни, что печалит тебя, и не дает покоя среди крадущихся теней и танцующих бликов».
И я нахмурился, вспоминая. Вспоминая смерть — чужую смерть, смерть друзей и близких. Ужасы, которые даже не были моими, но стали моими кошмарами, моими призраками, чьи имена я не желаю повторять, кого гоню при свете дня и в ночном мраке. О присутствии которых не догадываются те, что меня знают, но которыми полна моя преисподняя, из которой временами хлещет пламя, которого не унять, и которое превращает жизнь в кошмар…
«Что ты чувствуешь?» — прошелестел золотой голос прохладным ветром.
— Боль, — кажется, только подумал я.
«А не страх?» — спросил голос.
— Нет, — сказал я. — Это не мой страх. Это только моя боль. И она лишает меня страха… А может, это и страх. И усталость. И нежелание жить.
«Чего же ты желаешь? Если не жить? Не чувствовать эту боль?»
— Не знаю, — ответил я. — Наверное, спать вечно.
«Вечно… — прошелестел голос. — И не видеть снов?»
Я улыбнулся.
— Отчего же. Пусть будут сны.
«А разве жизнь — не сон?»
— Пожалуй, сон.
«Ведь сны не утомляют?»
— Они бесплотны.
«А жизнь?»
— Пожалуй, тоже.
