Когда я думаю, что человеку ничем нельзя помочь меня саму охватывает отчаяние. А разве я кому-то смогла помочь? Люсии, Марте, её отцу, тому бедному музыканту-скрипачу, которому я отдала свой нескончаемый шарф, но который всё же простудился и умер от пневмонии, тебе?! Нет, существуют, конечно, различные благотворительные фонды… Подожди, всё не то, не о том я хочу тебе сказать, да ты, наверняка, и сам это понимаешь. Я ещё немного поплачу и подумаю, ладно?……………………………………………………………………………………………….
Вот, смотри, Вернан, ты же умный, так скажи мне, что это вообще значит – помочь человеку? Ну, допустим, возьмём те же наркотики. Пусть будут наркотики. То есть, я хотела сказать наоборот, пусть их не будет. Да, человек перестал колоться, курить, нюхать (что они ещё там делают?) остался жить здесь, с нами, в этом мире. То есть мы помогли не уйти ему к Богу? Мы помогли ему каждый день вспоминать о том, что мы с тобой называем между собой неизбежностью? Мы вернули его, – как это принято говорить, – к нормальной полноценной жизни? А он может быть от этой «нормальной полноценной жизни» воет по ночам, так, что его ушные раковины оказываются полны стекающих туда по щекам слез, и ему приходится по нескольку раз за ночь их опорожнять! Как помочь повреждённой, обожжённой, искалеченной душе, Вернан? Стереть эмоциональную память? Говорят, учёные над этим работают, и иногда мне кажется, что я их понимаю. Нет, Вернан, человеку может помочь только Всевышний, и только при том условии, что кому-то посчастливиться в него глубоко уверовать. Человек человеку помочь не может!
Мне только сейчас пришла в голову мысль, знаешь почему старику-боцману требовалась помощь для того чтобы каждый раз открывать окно? Он просто боялся выброситься наружу! А так, она всё-таки была рядом, и мгновенное желание проходило, притуплялось. Может, я и не права… Мне иногда и вправду очень хочется быть неправой во многих своих печальных заключениях. Так мне жилось бы намного проще.
Я вспомнила ещё одну историю, Вернан. Ты прости, что я пишу о грустном и не задаю тебе никаких вопросов, касающихся лично тебя, твоей жизни. А впрочем, я задаю тебе вопросы, которые касаются всех живущих, а значит и тебя в том числе. А вдруг, кого-то это совсем не касается? Вот, например, я опять подумала про Бернара, он живёт какой-то совсем другой жизнью, они живут (я имею в виду их компанию – Бернара, художника Шарифа и прочих). Мне кажется, что в их жизни нет этих вопросов, этих переживаний, проблем, а вот у Марты, они есть, все есть, такие же как у нас. Ну, так я начала про грустную историю, она совсем короткая: отец вытащил своего сына-шалопая из петли, – у него, кстати, тоже были проблемы с наркотиками, – его удалось спасти. Затем, примерно через полгода, он на машине насмерть сбивает человека. А потом и сам умирает в тюрьме от туберкулёза. Вот, собственно, и вся история. Я даже не знаю, о чём тут спрашивать, и самое главное кого?
