- Опять пьешь? – спросила она. Вполне естественно я предположил, что вопрос адресован Сереге; тот, в свою очередь, повернулся в сторону женщины.
- А, мама, привет! – как ни в чем ни бывало поприветствовал Серега женщину. Значит, это была его мать, с которой он жил. – Не пью, а выпиваю. Совсем немного…
- Знаем мы твое «немного». Молодой человек, зачем вы с ним связываетесь? – этот вопрос был адресован уже мне. – Он же обормот и бездельник. А вы, вроде, по виду – приличный человек…
Я был польщен. Приличный человек!
- Вы садитесь, - предложил я Серегиной маме, уступая место, - нормальный у вас сын, стихи пишет…
- Стихи-стихи, - заворчала женщина, - толку-то от них… Лучше б работать шел!
- Мама, не начинай, - сказал Серега, подвигаясь к ней. – Человек приличный и умный, сам все знает и понимает.
- Что вы понимаете, - вздохнула женщина, - одна водка на уме.
Я понял, что пора отчаливать. Участвовать в семейных разборках большого желания не было.
- Ладно, я пойду, - сказал я Сереге.
- Чего так? Посиди, мама не кусается.
- Мне еще с одним человеком надо встретиться, - соврал я. – Не хочу, чтобы ждал.
- Ну, смотри – как знаешь. А то посидел бы…
- Не могу.
- Ладно, давай, - Серега протянул мне руку, - водку оставишь?
- Конечно, допивай.
- Вот видишь, мама, хорошего человека спугнула, - сказал Серега маме, когда я пожал его руку.
- А и правильно. Нечего с тобой, бездельником, хорошим людям знакомств водить.
- До свидания, - попрощался я с Серегиной мамой.
- До свидания.
- Верь в Бога, дружище! – крикнул мне вслед Серега.
И я пошел прочь. В конце концов, пора было и домой. Иначе моя терапия после трудного рабочего дня грозила вылиться в очередное недомогание назавтра.
Перешагивая через первые сентябрьские лужи на посыпанных гравием дорожках, я прошел парк, который с траурными нотками шелестел опадающей листвой, мимо прудиков со скучающими утками и скамеек с немногочисленными людьми, перешел улицу за парком и углубился во дворы. Здесь был мой дом.
День кончался, мне было легко и немного грустно. Все по кругу: весна, лето, осень, зима, снова весна. Жизнь проходит, а мы не замечаем ее. Она шелестит мимо осенней листвой, тикает стрелками часов. Мы знакомимся со случайными людьми, говорим – ни о чем, по сути своей, - бросаемся словами, а смысл, истинный смысл бытия, всего сущего, неуловимо ускользает от нас. Хотя…
Быть может, из этих обрывистых фраз, случайно брошенных слов, вроде тех, что сказал Серега в полупьяном бреду, и ткется реальность. Именно из них составят книги о нашей эпохе. Чтобы потомки знали. Чтобы видели, насколько пронзительное и пустое время застали мы.
