* * *
Еще какое-то время мы возились с окончательным оформлением бумаг (Приятель Сартакова все время был рядом), после чего, уже под самый конец мне выдали «временную» бумажку (пока «корочка» не готова) — свидетельствующую о том, что я теперь — работник архива КГБ.
— Это накладывает некоторую ответственность — ёрно-торжественно сказал мне Приятель Сартакова — особо ей не размахивай, разве что попадешь в ДТП — покажешь гаишнику.
Приятель провожает меня до проходной, подавая какой-то знак охране:
— Никогда не носи гбу-шные документы в карманах верхней одежды — даже во внутренних, на молнии, на пуговице — не важно… — напутствует он меня.
Я качаю головой и делаю очень серьезное лицо, будто внимаю словам с особым подобострастием, после чего мы расстаемся и я снова оказываюсь на Лубянской площади.
Мимо фасада здания Комитета идут немногочисленные пешеходы, в конце концов, прошвырнцвшись, удаляясь к «Детскому миру» или в подземный переход на противоположной стороне.
Я же смотрю в мутное белое московское небо и поднимаю воротник своего плаща. Я считаю ворон, а их сегодня здесь почему-то особо много. Одна… две… миллион!
Минуя подземный переход я направляюсь в сторону Лубянского проезда.
* * *
«Каково чувствовать себя КГБ-шником?» — спрашиваю я сам себя, и сам же себе отвечаю, тихо, но вслух, в толпе людей идущих мимо большого книжного магазина «Библио-конус»:
— Чувствую ли я что-то «so special»? Нет. Я давно уже ничего не чувствую!
Следует подумать, как провести оставшиеся четыре свободных дня. И, может, купить себе костюм для работы?
«Во всяком случае рубашку с нагрудным карманом на пуговичке купить следует точно» — думаю я уже проходя к Китай-городу мимо церквушки, что рядом с Политихническим музеем — «чтобы там прятать бумажку, которую никак нельзя носить даже во внутреннем кармане верхней одежды».
Четверг с пятницей проходят скомкано-сумбурно. Серая дождливая погода не предполагает особого расположения к прогулкам — я по долгу сижу у себя дома у окна на кухне, созерцая движение дождевых капель по стеклам, отлеживаюсь в теплой ванне и часами бесцельно брожу по Интернету. Телевизор сообщает о страшном напряжении на Кавказе, усилении «террористической активности», но мне это почему-то кажется чем-то далеким, будто и не из этой жизни, как если бы я смотрел какой-нибудь фантастический фильм об иных, далеких, выдуманных сценаристом цивилизаций на краю вселенной. Странные инопланетяне с щупальцами вместо рук, в восьмью глазами и девятью ногами бегают друг за другом, стреляют друг в друга из бластеров — но что это для меня? А ничего. Так себе, суета сует и развлекуха.
