– Да сколько раз можно тебе говорить – свой я, свой! Хочешь, паспорт тебе покажу?!
– Не нужен мне твой паспорт. Не положено проходить, – меланхолично ответил дежурный, здоровый парень по кличке Сирота Казанская, бывший кандидат в мастера спорта по штанге.
– Да что же вы такие все упертые, – огорченно пробормотал незнакомец. – Да свой я! Летчик! То есть вертолетчик! Летаю здесь в районе! Узнал, что свои ребята здесь появились, вот и решил забежать в гости! Хоть со своими поговорить. Вот, – качнул он сумкой, – взял, так сказать, все для этого необходимое… а ты меня не пускаешь!
– Не положено, летчик-вертолетчик, – вздохнул Сирота. – Здесь же не дискотека. Да и шел бы ты отсюда. А то сейчас наш майор придет, и мне еще влетит из-за тебя.
– Майор? – обрадовался летчик. – Вот и давай своего майора сюда! Хоть с нормальным человеком пообщаюсь!
Ухтыблин кашлянул и подошел ближе.
– Товарищ майор, – выпрямился Сирота, – за время дежурства происшествий…
Ухтыблин махнул рукой. Незнакомец обернулся. На майора глянула добродушная, чисто русская, чуть полноватая, загоревшая до черноты физиономия с голубоватыми глазами.
«Да, летчик, – определил майор. – Лицо только в середине загорело, а по краям кожа бледная, видно, что в шлемофоне летает. Ну, и страшная же у него рожа… как будто маску нацепил».
– Документы, – протянул он руку. Взял паспорт в твердой коричневой обложке, открыл его, внимательно прочитал, осмотрел мужчину еще раз с ног до головы, задумчиво почесал краем обложки нос и хмыкнул:
– Ладно, пойдем, Сергей Павлович… поговорим.
– Как ты обратно полетишь, Серега? – спросил майор и зачерпнул ложкой густую коричневую массу из стоящей перед ним тарелки. Прожевал, поднял глаза и сказал: – Неплохо. Островато, правда… но сытно. Это что?
– Местное блюдо, – отмахнулся летчик первого класса Сергей Павлович Разумовский. – Бобы, крапива, чеснок, шафран… но другой закуски здесь нет. Знал бы ты, Иваныч, как я соскучился по жареной картошечке… эх! Давай еще по одной, что ли?
– Давай, конечно, – согласился майор. – Ты нормально? В кювет не улетишь?
– Я не улечу, – засмеялся летчик, – сам других учу летать! Нет, местные ребята неплохие, но они не наши. Да и водку почти не пьют. Скучно бывает, Иваныч… я ведь один здесь. Тренирую индусов. Иногда ловлю себя на том, что даже на хинди начинаю ругаться. Совсем одичал.
– Понимаем, – ответил на манер киногероя Сухова майор. – Индусы, говоришь… Ха! Наливай!
