-- Пидор он, а не журналист, - встрял бугай.
Черный остановил его жестом, не повернув головы.
- Э, чэй ты? Шаха? Камиссара? Валэта? Зачэм нас фатаграфировал?
Игорь пожал плечами: что за абракадабра? И вообще, черт возьми, что происходит?!
- Э, мэнт, значит?
Игоря начала злить ситуация. Глоток коньяка помог ему напыжиться: он выпятил грудь, закинул ногу на ногу, усмехнулся.
- Как вас - господа? товарищи? мужики? Что вам от меня надо, а? Повторяю: я - журналист "Городской газеты". Я сейчас при исполнении, так сказать, на работе нахожусь. Готовил материал, понимаете, о нарушителях дорожного движения. Вы зачем через газон поехали, а? Нехорошо. Нехорошо, господа-товарищи! Ну ладно, я, так и быть, прощу - не буду упоминать о вас и снимок вашего чудного уникального "мерседеса" печатать. Разойдемся мирно. Игорь глянул на часы, время не уловил, но воскликнул: - Ого! Всё! И вообще, что за привычка вошла в моду: как что - сразу кулаки. Журналиста "Городской газеты" не надо бить, уважаемые. Ни в коем случае, особливо, знаете ли, по голове...
Игорь молол языком, а сердце его тоскливо поеживалось: взгляд чернобородого был странен.
Вдруг - хряский удар в ухо. Игорь грохнулся вместе со стулом, ударился затылком о бетон.
-- Мать твою! Еще угрожать будет, пидор!
Боров прыгнул к нему, еще и врубил тяжелым пинком под ложечку. Игорь, свернувшись улиткой, зевал и зевал, пытаясь отыскать дыхание. Только секунд через десять оно возвратилось. Но распрямляться Игорь не спешил - сволочь толстая нависла над ним.
Что же происходит? Кто это? Игорь сознанием, всеми нервами начал понимать - он влип. Его с кем-то спутали. Конечно! Что теперь делать? Как держать себя? Главное - не сломаться, не заюлить. И - приготовиться к боли. Судя по началу, бить его будут всерьез. А к битью Игорь не привык. Его, если не считать детских милых потасовок, никогда всерьез не били. Правда, однажды по голове саданули крепко, пьяного, так за один разок разве ж привыкнешь... Что же этим надо?
- Э, вставай, прастудишься.
Хотя боль уже чуть-чуть утихла, стала терпимой, Игорь, драматично морщась, перевернулся на колени, распрямился, вскарабкался на стул, очки поправил. Импортные "хамелеоны" каким-то чудом пока выдерживали перегрузки.
Держась обеими руками за живот, Игорь сделал еще одну попытку рассеять туман.
- Послушайте, - обращаясь к золотоносному горцу, как можно убедительнее, деловито начал он. - Вы, милейшие, меня, видимо, с кем-то спутали, а? Я - Половишин Игорь Александрович. Я - журналист. Я на телевидении раньше работал, сейчас - в газете. Меня многие в городе знают. Вон же удостоверение, там фото. Да вы что, нашу "Городскую газету" совсем не читаете? Во вчерашнем номере статья-рецензия моя была - о новой книжке Анатолия Постневича. Это писатель наш местный; не слыхали разве? Для детишек пишет. Для среднего и старшего школьного возраста. У вас что, детей нет, что ли, среднего и старшего школьного возраста?..
