А ещё на Руси есть дороги. Виноват: дорог как раз нет. Есть пути. На которых сидят волоковщики и мытари. И всякие другие начальники. И все говорят коротенькое исконно-посконное русское слово из трёх букв с "йотом" на конце. Слово это - "Дай!", а не то, что вы подумали. Но смысл тот же: всякая разумная деятельность - в п... Или - в ж... Кому как нравится.
Конечно, всё решаемо. Годами, десятилетиями, поколениями. Продвижение на рынок товара, создание репутации, формирование собственной сети хранения и сбыта, подмазывание начальников, прикармливание разбойников... Всё это ложится в цену товара...
Да с такими накрутками...! А вы говорите - "узость рынка"...
Конечно, при таких ценах рынок сжимается. В щёлочку. Как у девушки на морозе.
Я бы и это пережил. Есть, знаете ли, в этом - некоторый вызов, некоторая востребованность изощрённости. "Изощрённо" подпрыгивать "между ветвями власти" - это, как раз, из оптимизационных задач.
Но моя "камера" ещё и сверху крышкой прикрыта: ограниченность пространства социума.
Нельзя сильно отличаться от остальных. Неважно какие они - "остальные". Важно не выделяться в том ряду, куда ты попал. "Прыжок на месте - провокация. Конвой... - без предупреждения".
На нас с Акимом и так уже шипят: вотчину оторвали вчетверо против обычной. Всякие новизны инновируем. В округе люди с голодухи кору толкут, а у нас хлеб не переводится. По соседним деревням бабы над ступами пестами машут, руки рвут, спины ломают, а меня мучица готовая. И куда лучше селянской.
Уточню специально для попаданцев: если вы привыкли собираться вечерком за столом, попить чая с сахаром, с семейством, с удовольствием, с чайной ложечкой, с лимоном, с вкусной булочкой, из чашки тонкого фарфора, под телевизор...
Забудьте. Ничего из перечисленного, кроме вечера, стола и удовольствия, здесь нет. Ничего!
До словосочетания - "хлеб ситный" (из муки, просеянный сквозь сито) ещё полтысячелетия. Просто до слова, о котором можно помечтать. "Ступенчатый помол" на Руси - с конца 14 века. Вот Мамаево побоище - отведут, Тохтамышу - ручкой помашут и начнут двойной помол.
А я тут, в 12 веке, извернулся, Домну настропалил, и теперь у нас на завтрак - французские булки. Мука - настоящая белая пшеничная. Народ сметает... аж за ушами трещит. Роскошь невиданная! Вот только название ещё не придумал: "французские" - неуместно, пердуновские... пердячиские... Подожду народного словотворчества.
