Мы бросаем пустые бутылки в урну, почти доверху забитую мусором, и продолжаем поиски. Философ насвистывает «Кукушку» Цоя. Просвистеть деньги согласно народному поверью он не боится – их просто нет.
Нам повезло: во второй конторе жизнь пока теплится. Мы заходим и осматриваемся. Ничего особенного – серый офис со скучающими людьми, одного взгляда на которых достаточно, чтобы испортить настроение на весь день. Какая-то тетка со строгим лицом, похожая на школьного завуча, обращает на нас внимание и спрашивает:
– Вам чего, молодые люди?
Я молчу. Философ мнется, потом отвечает:
– Нам бы соляночки…
– Чего? – переспрашивает тетка.
– Ну, кислоты соляной. Продаете такую?
Тетка хмурится. Заметно, что внутри ее черепа происходят какие-то механические коловращения. Потом задает очередной вопрос:
– А вам зачем?
– Ну… – Философ думает, что бы такое сказать, но тут ему на помощь прихожу я:
– Да понимаете, такое дело… У нас двойки за контрольную по химии, вот. Учитель сказал, что поставит нам тройки, если мы ему банку соляной кислоты в лабораторию купим.
– Так и сказал? – вновь переспрашивает тетка.
Я пытаюсь понять, насколько она поверила тому, что я только что сказал, так как на школьников мы при любых раскладах похожи разве что с очень большой натяжкой.
– Так и сказал, – пытается подыграть мне Философ.
– Да-а-а, – тянет тетка. Потом берет ручку и что-то рисует в тетради, лежащей перед ней. – А вы вообще понимаете, что соляная кислота – это наркотический прекурсор?
– Пре… чего? – спрашивает с невинным видом Философ.
– Прекурсор, – невозмутимо отвечает тетка, – так что продать вам ее я никак не могу.
– Ну, нам же надо, – пытаюсь я пробиться к ее сердцу сквозь жесткую скорлупу стервозного характера, подогретого надвигающимся климаксом, – родителей не хочется расстраивать…
– Нет, – говорит тетка, давая понять, что разговор на этом закончен, – вот вам наш номер телефона, пусть ваш учитель мне позвонит – тогда я, может, что-то вам и продам, а так – нет. Она протягивает бумажку с номером, я нехотя беру.
Вот так. Разговор окончен и любые доводы бесполезны. Мы с Философом уныло капитулируем.
– Пиздец, – коротко резюмирует Философ на улице. Потом достает сигарету и закуривает. Я молчу. Что тут можно сказать? Не повезло. Всему виной прекурсоры – вот мой личный вывод.
Идем дальше. Адресов еще много, и мы не собираемся останавливаться на достигнутом. Хотя энтузиазма после нашего провала поубавилось даже у Философа.
