И влипли в историю.
Точнее, споткнулись об нее.
Я споткнулся.
История лежала на куче мусора и имела форму изрядно побитого мужчины в приличной одежде. Энди, разумеется, его не заметил: во-первых, русским чуждо сострадание, а во-вторых, он мочился у соседнего бака. А вот я — другое дело. В католической школе мне навсегда привили уважение к личности, поэтому я был вынужден направить поток в сторону, а сделав свои дела, вернулся к несчастному и потрогал его за голову.
— Он жив!
Крови, к счастью, не было: мужчину побили, ограбили — я увидел вывернутые брючные карманы, — бросили, но до смертоубийства дело не дошло.
— Пьяница, — определил Самара, застегивая брюки. — Проснется и поедет домой.
— У него нет денег, — человеколюбиво произнес я. — Как он поедет?
— Значит, пойдет.
Логика у русских не гуманная, зато железная. Правда, Энди говорит, что логика не может быть гуманной, она или есть, или женская, но я никогда не соглашался со столь варварскими размышлениями. Самаре не дано понять, что в каждом случае логика своя и нельзя мерить все одним аршином. А самое печальное, что объяснить ему это не представляется возможным: подобно своим соплеменникам, Энди довольно жесток, упрям и склонен к революциям.
— Или мы идем в кабак, или возвращаемся на борт трезвыми, — проворчал боцман, почесывая шею. — Тратить время на этого обормота я не хочу.
Несчастный застонал и пошевелился.
— Его ограбили и побили, — с чувством произнес я. — И вообще, представь себя на его месте…
Энди сделал шаг ко мне, и в тусклом свете освещающего мусорные баки фонаря его взгляд показался мне особенно выразительным. Ростом Самара был шесть футов и семь дюймов, в кулаке свободно помещался средних размеров кокосовый орех, а фигура в целом навевала мысль о слегка подстриженном гризли. Представить его валяющимся около бака я не мог, хотя и являюсь цивилизованным человеком, обладающим развитой фантазией и склонностью к творчеству.
— Ну, допустим, врагов было десятка три, — поспешил я исправиться. — Семнадцать ты убил, остальных девятнадцать крепко побил, разогнал по закоулочки и прилег возле помойки уставший…
— Не получается, — помотал головой Энди. — Семнадцать и девятнадцать — это сорок два, а не тридцать. Ты пьян.
— Пусть сорок два, — великодушно согласился я. Святые отцы из католической церкви делали упор на человеколюбии, и в дробных числах я иногда путался. — Пусть врагов было сорок два. Ты их победил и прилег отдохнуть. И вот тебя, уставшего и без денег, находят на помойке два добрых самаритянина. Чего бы тебе захотелось в этот момент больше всего?
