— Мышка, поехали.
— Эм, да, — я посмотрела на Джорджи, и она взмахнула рукой.
— Езжай со своим стоящим-усилий-парнем. Увидимся завтра. — Она обняла меня и прошептала на ухо. — Осторожно, сладенькая. Он другой, не хочу заставлять Дека ехать разбираться с ним ... Дек может быть настоящим мудаком. Он изрядно подпортит личико Скульпту, и тогда будет охрененно неприятная ситуация.
Я знала, что Скульпт был другим, и именно поэтому хотела, чтобы все шло не спеша. Он был закрытым и никогда не разговаривал о прошлом, или своей семье. Я подумала, что ему нужно время открыться. Ну, я и сама особо не делилась прошлым. Сказала ему, что больше не виделась со своей матерью, но не объяснила почему, и, к счастью, он не давил. На тот момент, мне показалось это странным. Большинство людей сразу бы спросили почему, но Скульпт не произнес ни слова. Может, потому что он не хотел отвечать взаимностью и говорить о своей семье?
Я схватила сумочку, и Скульпт взял меня за руку, когда я вышла из-за прилавка. Кончиками пальцев он откинул назад прядь волос с моего лба, и от его взгляда, клянусь, у меня насквозь промокли трусики.
— Куда поедем? — спросила я, пока он выводил меня на улицу.
Он остановился возле старого ржавого грузовика.
— Ты послушаешь мою игру. — Он открыл дверь, и ее ржавые петли проскрипели.
Я села на потертое старое синее сидение, моя рука прикоснулась к его груди, прежде чем он отошел от меня.
— Ты хорошо поешь? Потому что я ненавижу ноющие голоса и не тащусь от кричащих хард-роковых штучек. У меня от них голова болит.
Он наклонился ближе, его глаза пылали, и уголки губ немного подняли вверх. Боже, я так хотела, чтобы он чаще улыбался.
— Когда я закричу Эми, ты это полюбишь. И голова у тебя болеть не будет, я вылечу твою боль.
Твоюмать! Яркая ноющая боль возникла в моем животе, и было ощущение, будто она никуда не денется. Черт, я была жалкой в его руках. Пожалуйста, не причини мне боль. Пожалуйста, не причини мне боль. Я потеряла единственную семью — мама была не в счет — и я не хотела переживать ничего даже и близко похожего на переживания из-за потере отца.
Папа был моей скалой, а мама, словно молоток вбивалась в эту скалу. Папа звал меня своей маленькой принцессой, мама — куском дерьма, испортившей ее жизнь. Конечно же, она никогда не говорила так в присутствии папы. Все стало хуже, когда папа умер от рака легких, мне было десять. Затем она превратилась в круглосуточную стерву, и тогда же я начала сбегать к Мэтту и Кэт, которые справлялись со своим горем. Иногда мама даже не замечала, что я сбегала на добрые двенадцать часов. Она скучала по мне, когда ей что-то было нужно, а меня не было под рукой.
