Наконец, гость шумно выдохнул и сыто отвалился на спинку стула.
— Спасибо вам огромное — преогромное!
— Спасибо не булькает! — тут же встрял кот. Пришелец растерялся.
— А у меня… мм… не уверен, что…
— Да не слушай ты его! Змеюн шутит! У нас тут вообще деньги не в ходу…
— Поэтому ты должен расплатиться натурой!
Парень аж дёрнулся и с тоской покосился на дверь. Это не укрылось от кота.
— Не знаю, о чём ты подумал, а я имею в виду — ты рассказываешь нам про себя, про свой бывший мир и всё интересное, что помнишь. А то скоро многое забудешь, так природой заложено!
— Блин, а куда я попал‑то?! — жалобно вякнул парень. — Что значит «бывший мир»? А это тогда какой?!
Веся и Змеюн снова переглянулись.
— А это — твой мир настоящий. И будущий.
Кое‑как успокоившись, гость рассказал о себе. Марк Грознов, двадцать четыре года, аспирант Московского государственного университета приборостроения и информатики, параллельно работает в компьютерной фирме, получает хорошо, хватает на съём квартиры и даже на помощь престарелой тётке, родителей нет уже. Живёт нормально, недавно, правда, с девушкой своей разругался из‑за какой‑то ерунды, не помнит, какой. А вчера — вроде вчера? — встретил старого друга Петьку, они завалились в бар, благо пятница… и как‑то незаметно нахрюкались оба по самое не могу. Когда кончились деньги, собрались по домам, а метро‑то уже закрылось. Пошли пешком, точнее, поползли. Особенно Петька, он вообще был практически в отрубе, Марк его на себе тащил. А дальше начинается провал в памяти. Смутные воспоминания о пустынной дороге, блестящие от фонарей лужи под ногами… наступили оба в одну огромную, с яркими бензиновыми разводами, кажется, подскользнулись и шлёпнулись… Когда Марк пришёл в себя, было раннее утро. И вокруг вместо ожидаемой грязной московской подворотни — нетронутый весенний лес. «Здравствуй, белочка…» Какое‑то время ушло на осознание, метания и причитания, потом Марк кое‑как собрал себя в кучу и потащился по лесу куда глаза глядят, понадеявшись на русский «авось». И вот, «авось» не подвёл и вывел…
Веся осторожно погладила замолчавшего парня по плечу и, поймав его взгляд, ободряюще улыбнулась.
— Всё будет хорошо, вот увидишь! Сейчас тебе тяжело, но это пройдёт. Привыкнешь. Я ведь привыкла…
— А ты тоже… хм… не местная?
— Ну да. Я сама из Болгарии. Родилась в махровой провинции, учиться поехала в Софию, а потом перед самым дипломом вдруг — раз! — и оказалась здесь. Я вообще мало помню про ту свою жизнь. Тут все быстро привыкают. Мерцающий — так этот мир называется — он какой‑то разумный, что ли. Уж не знаю, для чего он с помощью мерцалок «ворует» людей и прочие существа из других миров, зато старается сделать так, чтобы им здесь понравилось. Насколько я знаю, особенных опасностей тут не бывает, каких‑то эпидемий, войн — тоже. Климат прекрасный, природа щедрая, живи — не хочу. И, главное, попадающие сюда как‑то очень быстро начинают чувствовать себя как дома. Я тоже так чувствую. Прошлая жизнь как в тумане и не вызывает никаких ярких эмоций, нет тоски по оставшимся людям, нет сожалений… При этом всё то полезное, чему я успела научиться — например, медицинские науки, ботаника и тому подобное — оно‑то как раз не забылось! И благодаря этому здесь легче найти себе занятие, устроиться, да и пользу другим принести…
