Патрик пожал плечами.
— Получается, так, – осторожно согласился он. Я уставилась на него.
А впрочем, что тут такого удивительного. В кого мне еще влюбляться. Только тут я поняла, откуда это щемящее чувство в груди. И как оно в книжках называется. И почему я столь естественно готовилась умереть за Патрика. И еще – почему так дорожила каждой секундочкой общения с ним.
— На мне цветы растут? – улыбнулся шут. И в этот самый момент тучи на мгновение раздвинулись, и выглянула луна. Я подалась вперед, ухватившись за его руки для равновесия – теперь мы оказались настолько близко, что я ощутила его дыхание на своих губах. И внимательно всмотрелась в его глаза.
Зеленые. Зеленые как сочная июльская листва. Как изумруд.
— Да кто ты такой?.. – только и выговорила я. – Это ведь ты мне постоянно снишься… кто ты?
— Относительно снов я не в курсе, – так же тихо отозвался он. Человек с зелеными глазами… человек из моих снов.
— Хватит уже шутить!! – заорала я, отпрянув. – Кто ты на самом деле, скажи мне, Патрик!
— Ну, начнем с того, что никакой я не Патрик! – рявкнул бывший шут. – И не ори так, а то нас точно найдут.
— А кто же тогда?.. – оторопела я.
— Не знаю, – спокойно отозвался шут, стаскивая с волос шнурок и перехватывая хвост заново. – Представления не имею.
— Так ты тоже память потерял, – догадалась, наконец, я.
— Бинго, – проворчал он и затянул узел. Рубаха распахнулась – и я увидела на смуглой коже множество шрамов. – Я оказался в изуродованном теле, дошел до замка, добился, чтобы Ришцен и Врацет потеряли терпение и притащили меня к Дольгару, взял имя ирландского реформатора и нанялся на службу. И ничегошеньки я о себе не помню. Как и ты, княжна.
Я невольно покосилась на тело охотника. Ведь это он придумал «княжну из-за моря». Это ему я обязана жизнью… Слезы в очередной раз обожгли глаза.
— Его не вернешь, – тихо произнес Патрик. Луна снова спряталась. Я постаралась взять себя в руки.
— Ты по-прежнему отказываешься уходить?
— Думаешь, я тебя брошу? – усмехнулся человек из снов. Зеленые глаза сверкнули. – Эх, ты, Ласточка…
— Нет, ну, а что?.. – пробормотала я. – Тебя же они тоже ищут.
— Они ищут не меня. – Сильный, бархатный голос. – Они ищут шута Патрика. А меня они даже не знают.
— Увидят со мной вместе – точно убьют.
— Довольно, – оборвал бывший шут. – Сколько раз повторять – я тебя не брошу.
— Послушай…
— Я люблю тебя – и я тебя не брошу, ясно! – неожиданно повысил голос Патрик. – Поспешил я с выводами – ни черта ты не понимаешь!.. – Он осекся и резко отвернулся. – Прости! Я не хотел… я не должен был на тебя орать. Я знаю, тебе несладко пришлось. Прости меня…
