– Да, но, – растерялся Вилор. – Быть может, вы есть хотите? Вы, тогда у нас руки мойте, садитесь, я вас угощу…
– О! Нет-нет! Я сыт! Сыт! И руки мыть не буду! Это я так, для разнообразия спросил, – мужчина обвел взглядом кухню.
Вилор стоял и не знал, как себя вести. Ему вдруг стало неловко в присутствии этого странно человека в плаще. Щукин покосился на початую бутылку водки у шкафчика. Ему стало стыдно.
– Вы, его родственник?
– Да, внук.
– Хм, похож и не похож, в тоже время…
– Хм, не понял, – Вилор переминался с ноги на ногу.
Он чувствовал себя школьником перед завучем. От внутреннего дискомфорта горели кончики ушей. Какая-то скованность мешала расслабиться и нормально говорить с этим человеком в грязно-зеленом плаще.
– Я вижу вы меня стесняетесь? Нет, не надо! Я могу уйти, если конечно вы себя совсем плохо чувствуете?!..
– Нет-нет, – Вилор отмахнулся. – Я просто. Вот, – он вновь покосился на бутылку водки.
– Ах! – гость поймал его взгляд. – Вы выпить хотите?! Так пейте! Но я вот не буду. Не пью. Вообще.
Вилор неожиданно шагнул к шкафчику. Он неловким движением налил себе водки и выпил. Вкус спиртного даже не почувствовал, словно в рюмке была обыкновенная вода. Но ему стало легче. Щукин улыбнулся, всплеснув руками, довольно сказал:
– Вы я вижу, давно знакомы с дедом? Я только вас не припомню, вы коллега по работе его? Или просто знакомый?
– Нет, я просто знакомый. Я не коллега. Я работаю в другой сфере. Если так выразится. А вы тоже журналист?
– С чего вы взяли? – опешил Вилор. – Почему журналист?
– Ну, как же, пошли по стопам деда, – незнакомец тяжело вздохнул и улыбнулся.
– Как? Вы что-то путаете, мой дед не был журналистом. Он работал экономистом. Снабженцем. Отправлял спецгрузы в Норильск.
Незнакомец рассмеялся. Он махнул рукой и как-то уверенно добавил:
– Нет, молодой человек, я-то уж точно знаю, ваш дед был журналистом.
Вилор обиделся. Он зло покосился на непрошеного гостя и буркнул:
– Уж извините! Это вы что-то путаете. Мой дед не когда не был журналистом. Я-то уж точно знаю.
Гость вдруг стал серьезным. Он внимательно посмотрел на Щукина и грустно добавил:
– Да? Может быть, может. Хотя я не уверен. Я ведь не видел его давно.
– Как давно? – миролюбиво спросил Вилор и налил себе еще водки.
– Ну, не знаю, несколько десятков лет. В общем, очень давно, – мужчина опять покосился на бутылку водки. – А вы значит сам-то не журналист?
– Нет, с чего вы взяли?
– Да вижу, ошибся…
– Нет, не журналист. Я литератор, поэт…
