Вбрасывание — и снова игра идет в зоне "Варлокс". Игроки Монреаля просто не в силах навязать свою игру хозяевам поля — "Инферноз" властвуют здесь безраздельно. Кажется, нет места на льду, где бы не был их игрок, словно их приходится по два на каждого монреальца.
Четвертый гол Руа принимает как неизбежное. Бридгман обходит защиту, делает ложный пас, финт и удар — Патрик не видит его, обзор закрывает Гинграс. Шайба ударяется о правый щитко падает в голубую зону, отскакивает от конка Гинграса и вползает в ворота прежде чем Патрик успевает ее накрыть. Черная таблетка в его руке разогрелась так, что чувствуется даже сквозь перчатку. Такое бывает, если дух шайбы ожесточенно борется с чем-то — например с волей колдуна.
"Интересно, — пролетает в голове меланхоличная мысль. — Дух борется с нашим оператором или с заклятиями Джастифая?"
Четыре-два — такой счет кажется невероятным. Но цифры на табло различимы четко и ясно. Пять минут до конца игры. "Варлокс" начинают финальную атаку — но сами не верят в ее успех. Две шайбы за пять минут — после двух, заброшенных в прошедшие пятьдесят пять.
"Это поражение ничего не решает. Надо беречь силы для более серьезных схваток. Мы на втором месте в конференции и на третьем — в дивизионе."
Это хорошая формула. Она успокаивает. Но кто-то, засевший прямо в хребте, не дает ее принять. Этот кто-то уверен, что поражение от "Инферноз" будет значить очень многое.
Патрик отзывают из рамки, выпустив Далина. Отчаянная атака на последних минутах. Руа кажется, что "Инферноз" позволяют противнику забить — за тридцать секунд до финальной сирены. Снова сшибка в центре, хриплое дыхание, треск клюшек, глухой стук щитков.
Двадцать пять, двадцать….
Монреаль в зоне противника. Свисток и удаление. Удержание, Уи Хаймер, номер двадцать восемь, Нью-Джерси. Теперь шестеро против четверых. Семнадцать секунд, пятнадцать…
Наслунд бьет, не пройдя и пяти метров за синей линией — удар проходит на полметра левей ворот. Толкотня в углу, натужное хрипение, брань…
Сирена. Игроки растекаются в стороны, "Инферноз" кричат, обнимаются, бросают в воздух шлемы. Зрители орут, свистят, бросают на лед шапки, грохочут стульями. "Варлокс", как призраки уходят с поля, не замеченные, кажется никем.
В темном коридоре Патрик различает кривую ухмылку Нилана.
— Ну и кто теперь аутсайдеры? — тафгай сплевывает на пол. — Если бы я знал, что нас так разгромят, я бы на тренировки не ходил.
— Ты и так не ходил! — возмущается Карбонау. Нилан оскабливается щербатым ртом:
