Мы строили пирамиды, изобретали оружие, проектировали удивительные механизмы, разрабатывали новые технологии, полетели в Космос и даже создали искусственный интеллект. Все это как бы между делом, потому что главной задачей всегда было и есть зарабатывать деньги. Деньги, которые нужны для того, чтобы есть, пить, одеваться и подогревать чувство собственной важности. Так устроен мир.
Так где же во всем этом любовь?!
Любовь. Высокое чувство, тайна? Нет – скорее красивая ширма, созданная для оправдания инстинкта размножения и необходимости жить в стае. Ведь этими своими инстинктами мы ничуть не отличаемся от животных. А любовь вроде как делает человека человеком.
Любви нет. Все это выдумка поэтов и художников, с годами превращенная в культ. Сейчас я совершенно в этом уверен.
* * *
– Пожалуйста, помоги мне найти мою любовь, – слышу я тоненький голосок в толпе.
«Ну вот, еще один», – сердито думаю я, оглядываясь по сторонам в поисках заблудшей души. Сейчас объясню ему, что любви нет. Ее придумали, чтобы пудрить мозги неопытным девушкам. Ее превратили в идею – такую же, как коммунизм или здоровое питание. Ведь подобные мне специалисты – писатели, маркетологи, медиа-менеджеры – хорошо знают, что идеи продаются лучше всего. Любовь – это бренд, ярлык. Берешь серую безликую упаковку, цепляешь на нее красное сердечко и можешь продавать в два раза дороже (а на День Святого Валентина и в десять раз).
– Ты поможешь мне найти ее? – спрашивает все тот же голосок уже ближе.
Я опускаю глаза и вижу маленького белокурого мальчика. На нем синее пальто и длинный шарф, которым замотаны его шея и лицо до самых глаз. Оно и понятно: в Москве в эту пору года не обойтись без хорошего шарфа.
Судя по росту, малышу не более восьми лет. Но я ловлю его взгляд и понимаю, что внешность обманчива. Он взрослый. Очень взрослый.
– Ты… это мне? – на всякий случай уточняю я.
– Да-да, – радостно кивает мальчик. – Помоги мне найти мою любовь.
– Идем, – говорю я ему.
Московские улицы – не место для подобных разговоров. Мы заходим в первое же кафе. Я заказываю ему какао, а себе черный чай…
– Маленький принц? – я смотрю, как он разматывает шарф и потирает замерзшие ладошки.
– Да, – улыбается он, – ты меня узнал?
Конечно же, я его узнал! Ведь он совсем такой, как на рисунках Антуана де Сент-Экзюпери. Только настоящий, из крови и плоти, сидит передо мной и маленькими глотками пьет горячее какао.
– Как ты здесь оказался? – спрашиваю я.
