— Ты хочешь идеала, а его нет и не может быть.
— Да, я хочу идеала. Верю в него и не верю. И вообще, я, наверно, переходный, так сказать, тип…
— Что ты имеешь в виду?
— Попробую объяснить, хоть это трудновато. Это дебри для меня. Я больше стремлюсь к середине… доверяю интуиции своей, а она… даже не знаю, на чем основана: там и знания, и чувства, и ясность, и туман. Если отдаваться только своим страстям, беззаветно, безотчетно… но и это не в моей природе. Я и взвешиваю отчасти, и доверяюсь сердцу, — много, наверно, всякого намешано в моей крови: и славянского, и восточного…
— Откуда в тебе Восток?
— От татаро-монгольского ига, конечно. Когда я попробовал вырастить бороду, сразу во мне проклюнулся татарин, — улыбнулся Петр.
— Значит, в тебе должно быть и стремление к многоженству, — засмеялась Ольга.
— Я не прочь завести гарем, но уж очень хлопотно, да и не прокормлю…
— В наше время женщины прокормят, — в тон шутке ответила Ольга.
— Ой, не в куске хлеба, так в отношениях запутаешься. С одной-то женой неизвестно как объясниться…
— Да, ясность — это хорошо, — вздохнула Ольга. — А как ты считаешь, есть на свете счастье?
— Должно быть. Я испытывал, и не раз.
— Разве это счастье, когда оно посветит чуть-чуть и пропадет?
— Счастье, наверно, не бывает беспрерывным, как все в жизни. Я считаю себя счастливым человеком, что бы со мной ни происходило.
— А я вот несчастливая.
— А может быть, все дело в отношении к счастью? Есть счастливые натуры, которые легко забывают беды и даже очень плохое могут превратить в хорошее. В счастье надо очень верить…
— Я даже когда смеюсь, не чувствую себя счастливой. А чему особенно радоваться? Работа, как у всех. Домашние цела не переделать… На танцах скучно, да и не по возрасту они мне, в кино каждый день не победишь, книги читать некогда, и потом одно дело литература, другое дело жизнь. На стройку если куда ехать, так, наверно, там то же самое…
— А сейчас тебе плохо?
— Сейчас нет.
— Почему же ты не устраиваешь себе такие вылазки?
Не знаю. Может быть, просто ленивая я, а может… даже не знаю. Иногда завидую своей напарнице в парикмахерской. То французскую помаду ищет, то модное платье, то ковер. Добывает, как очумелая.
— Нужны какие-то сильные чувства, увлечения, страсти.
— Откуда их взять?
— Подожди, поищи, откроешь, может быть, и талант.
— Уж прямо и талант. С чего бы это?
— А мне кажется как раз, что ты очень талантливая.
— Ну, в чем?
— Хотя бы в своем деле. Мне еще никогда не было так хорошо, сидеть в парикмахерском кресле, как у тебя.
