Слизал жизнь времени поток,
Прекрасный, огненный цветок…
Всё в синем пламени забвенья.
Но память ищет возвращенья,
И, словно жаждущая тварь,
Упрямо лезет через гарь,
Назад, туда, за вихри дней…
Пересыхая, как ручей…
Нет, ближе было б просто невозможно,
А дальше отойти – неимоверно сложно.
Растаял тихий сон, замкнувшись под снегами.
Но может этим сном с тобой мы были сами.
Не пройдённый сюжет, лишь острых чувств оспинки.
Мы сами, в танцах лет, растаем, словно льдинки.
И память, как вода, из жизни испарится.
И только Никогда извечно будет длиться.
Прорастает брошенное семя,
Первый листик… первые цветы…
Что грустить?! Всему приходит время.
Истины бездушны и просты.
В них всё то же. Не суди жизнь строго!
Быстриною нового витка,
Доживём, смеясь, до самого порога,
Самого последнего листка.
Так хорошо и весело, как было мне с тобой,
Не будет мне ни с кем уже, любимый Рыцарь Мой!
Ночь окна зачернила и стёклами течёт…
Что будет, как что было, я знаю наперёд.
Ты, милый мой, отправишься на подвиги опять,
Со всем на свете справишься, всех будешь побеждать!
А я в тиши за пяльцами, останусь дни считать,
Исколотыми пальцами, портрет твой вышивать.
Луга под ноги выстелю, рыб в речку запущу…
Тебе я счастья, искренне, любимый мой, хочу!
С тобой, на тех же улицах, встречаюсь иногда,
Не подхожу, что ж хмуриться… далёкий, как звезда…
Жена и дети, падшему, вернули благодать…
Но только сыну нашему зачем об этом знать?!
Означу серой краской походов дальних дым…
Ты станешь просто сказкой, видением ночным.
Но может быть замкнётся судеб слепых кольцо,
И, случаем, вернётся забытое лицо.
Вихрастого мальчишку увидишь в парке ты,
Знакомы, даже слишком, тебе его черты.
Себя увещевая, что это ни к чему,
Сам отчего не зная, потянешься к нему.
С вопросами к родителям ты станешь приставать.
«Он так похож на бабушку – ответит его мать, -
Нет, я её не знала, лишь вышивка одна,
Нам от неё осталась, на фото вот она».
И слёзы затуманят, тоской завесив взгляд.
Кто прошлое обманет, вернув хоть миг назад?!
И сердцем обрываясь в эмоций бурных шквал,
Ты побредёшь, шатаясь, шепча «Да я ж не знал…»
Море опадает белопенно,
Волнами вплетаясь в тайны снов.
Кистью тонкоцветною Пуссена,
Расскажу тебе я про любовь.
В ней не только счастья озаренья,
Путь её – борьба различных сил,
Страсти всесжигающей мгновенья,
Воля, охлаждающая пыл,
