Миражами событий стекают иллюзии дней,
Мир кружит, возвращая законченный миф к изначалью.
На изломах судеб, горизонты рубцами огней,
На мерцаньях Души, акварель осознанья печалью.
Всё, что будет – пройдёт, всё что было уже не вернуть.
Лист кружит опадая, и дерево высушит время…
Безразличная Вечность в себе уравняет их Путь,
Для неё – всё мельканье, скала будь, иль сгнившее семя,
Океанская мощь, или потенциал родничков…
Ничего, что по длинности, с нею могло бы сравняться…
Отчего же мы бьёмся мотыльками в прозрачность миров,
В мимолётность историй, хоть строчкой, пытаясь вписаться?!
Отчего так вскипает, по близким, в нас горя волна?!
Отчего так болят нам войной убиенные дети?!
Мы боимся знать правду, нам «ложь во спасенье» нужна…
Видно что-то не так происходит на этой Планете.
Может кто-то не вовремя масла бутылку разбил,
Иль когда-то ошиблись, и вновь не того воскресили…
Не узнать кто, когда и насколько где перемудрил,
Жаль лишь только, что нас никогда, ни о чём не спросили.
