МР.А.
Я, как радугу, тебя принимаю,
Малой капелькой дождя обнимаю,
Снегом лёгких слов покой твой нарушу,
И оторвышем-листком гляну в Душу.
Мы с тобой – герои разных романов.
Но судьба распорядилась так странно.
Наша встреча – краткий миг, Сны-мгновенья,
Подарила мне ростки вдохновенья.
Дни событий, подманив, нас обманут.
Лишь букеты слов твоих всё не вянут.
Я за ними в миражи, Там_у_Речки,
Ждёт меня Другая Жизнь на крылечке.
Там волшебный лес чудес, Домик Сказки,
Где, в тиши, журчат стихи и рассказки.
Я их пью, как драгоценную влагу,
Иногда роняя каплей в бумагу.
В дорогу, Рыцарь мой, в дорогу,
Пошли опять топтать тропинки.
К ручью, бегущему по логу,
Ведут пологие ложбинки.
Но мы ведь знаем, что за ними
Пойдут обрывов виражи,
И бездорожьями крутыми
Камней восстанут этажи.
И вдоль по осыпям летящим,
Цепляясь за коренья трав,
Столкнёмся с чудом настоящим
В тумане облачных оправ.
А когда звёздами, луною
Огромность неба заблестит,
На землю опадёт росою
Всё то, что брезжилось в пути.
Струятся золотые пузырьки
В игристости хрустального бокала.
И вы сегодня – королева бала,
Словно снежинка нежная легки.
Как звёзды в небе – блёстки в волосах,
Таинственно мерцает полумаска…
Уже почти 12-ть на часах…
О! только б не кончалась эта сказка!
Пусть волшебством обманет эта ночь!
Гляжу на Вас, не отрывая взгляда.
О! Рыцарь мой, наверно «так не надо»,
Но кто же сердце может превозмочь?!
Бокал с шампанским чуть дрожит в руках,
Таинственно мерцает полумаска…
Уже почти 12-ть на часах…
О! только б не кончалась эта сказка!
Хрустальный новогодний перезвон,
Весёлое круженье маскарада
Простите смелость мне – я в Вас влюблён!
Простите смелость мне – я так Вам рада…
Как символ детства, ёлка вся в огнях,
Лица не угадать под полумаской…
Уже почти 12-ть на часах…
А сказка?! – Что ж, пусть остаётся сказкой!
Не получился наш роман,
Растаял, словно снег осенний.
Не слёзы, утренний туман,
В цветистом мареве растений.
Не получился наш роман,
А так чудесно начинался…
Но видно Марс, или Уран,
Смешливо в Гороскоп вмешался.
Не получился наш роман,
Хоть в нём и не было обмана…
Быть может, сама жизнь – обман,
Так в ней всё призрачно и странно.
Не получился наш роман,
Он был лекарством нам и ядом…
Остался лишь самообман…
Хоть мы с тобой и ныне рядом.
Обидами не стоит мир смешить.
Сюжеты ведь прописаны не нами.
А Тот, Кто Держит призрачную нить,
Совсем другими Поглощён Делами.
Мы, клеткой в Теле, ощущаем боль,
И повторяем пройденные сцены,
