Лукас вышел на улицу, оставив вещи в номере, и зашагал по тротуару в направлении музея. В голове снова перепутались все мысли, и он с трудом представлял, что собирается делать. Он прижимал к себе спрятанный под ветровкой сверток с крестом и, оглядываясь по сторонам, шел вперед.
Лукас часто оглядывался, чувствуя чье-то присутствие совсем рядом. Ему казалось, что кто-то его преследует, идет за ним, но увидеть никого не мог. Улица была пуста.
Дождь кончился, когда молодой человек подошел к музею. Он не решился подходить близко к зданию и остановился на противоположной стороне, стал наблюдать. У входа стояло две полицейские машины, а в кабинете шефа горел свет. Сердце его сжалось от страха.
«Значит, полиция в курсе происшедшего, — подумал он и поднял воротник, стараясь спрятать свое лицо. — Шеф такое дело так просто не оставит. Он теперь знает все: знает, что я преступник».
Лукас нервно прохаживался по тротуару и поглядывал на окна музея. Библиотека, в которой работал Джон, находилась рядом, в нескольких шагах от него, но в ней, в столь ранний час, окна были темные.
«Джон спит спокойно, — думал Лукас, — а я мучаюсь. Надо идти и сдаваться, — решил он. — Чистосердечное признание скостит мою вину».
Лукас перешел дорогу и направился к музею, но перед дверьми остановился, прислушался.
— Куда в такую рань прешься? — крикнул из машины полицейский. — Музей сегодня работать не будет.
Лукас вздрогнул и оглянулся.
— Я хотел только узнать, с какого времени он открывается, чтобы прийти сюда со своим братом, — дрожащим голосом ответил Лукас.
— Я же говорю тебе, что сегодня музей работать не будет, — повторил полицейский и вышел из машины. — Иди спать, ценитель прекрасного.
Лукас спустился по ступенькам вниз и оглянулся на входные двери. Его всего затрясло, когда в дверном проеме он увидел образ старого монаха. Монах стоял, скрестив перед собой руки, и смотрел на молодого человека. Образ показался Лукасу размытым, как в тумане, и он вдруг подумал, что это его призрак.
Лукас зажмурил глаза и потряс головой, втянул голову в ветровку и быстро зашагал прочь.
«Привидение какое-то, — решил он. — Опять я его вижу, а он молчит и сверлит меня своим пронзительным взглядом. Может, и нет его вовсе, мне все только кажется? А в музее… Я же сам с ним разговаривал.… С ним и директор говорил долго, даже приглашал в свой кабинет, значит, он существует, этот монах. Что он делает в такую рань в музее? Может, он там живет каким-то образом? Ерунда какая-то».
