— Реми другой, Нора, — мягко говорю я.
— Вот именно. У него на тысячу больше женщин, Брук. Нет, не на тысячу. На миллион больше, чем у Скорпиона. Он СЕКС-БОГ Андеграунда. Эти ребята не заводят жен и детей, они просто этого не делают. Знаешь, я тоже там была. Он не может любить тебя так сильно, чтобы идти спасать меня, меня, кого-то, кого он даже не встречал никогда! И терять приз, который уже практически принадлежал ему. Все для тебя? Никто в здравом уме не может так любить кого-то! — кричит она и выбегает, захлопнув за собой дверь.
Дверь содрогается, и я моргаю в полном шоке.
Что. За. Хрень. Моя сестра курит травку?
Сижу здесь, обдумывая все это. Затем встаю, запираю дверь, снимаю одежду, расчесываю волосы, распуская их, потому что мне нужно чувствовать себя красивой и мне нужен мой Настоящий. Боже правый, как он нужен мне. Я просто хочу, чтобы сегодня произошло что-то хорошее, и хочу, чтобы он знал, что я в порядке и в безопасности, как он и желал.
Пишу ему сообщение о том, что скачала Скайп на его айпод перед полетом и записала его логин и пароль на стикере. Затем открываю свой ноутбук, захожу и жду. Кажется, я задремала возле телефона, и когда позже проснулась, то увидела 11 пропущенных звонков от Ремингтона Тэйта.
— О, нет! — набираю его и звоню, но он не отвечает. Я звоню и звоню, затем издаю стон, откладывая телефон в сторону, и натягиваю одеяло к шее, вдруг почувствовав холод.
Я снова заснула, когда слышу жужжание. Вижу, что мигает его имя, и у подпрыгивает сердце. Нажимаю "ответить" и простыни падают к моей талии.
— Ты здесь? — спрашиваю я.
Настраиваю экран ноутбука, внутри меня бушуют бабочки.
— Эй. Я тебя не вижу! Перемести свой...
— Это самая глупая вещь, которую я когда-либо делал, — говорит он.
— Ты изменишь свое мнение, когда увидишь меня, — говорю я.
Затем я вижу его. Опирающийся спиной к изголовью кровати... с обнаженным торсом и, подозреваю, что он только что из душа... и у меня перехватывает дыхание от вида его невероятного мальчишеского лица. Позади него комната полностью освещена, и я в подозрении прищуриваюсь.
— Ты не спишь, не так ли? — спрашиваю его.
Он осматривает меня, а я осматриваю его в ответ, проходя взглядом по его загорелой груди, по мускулистой руке, к наполовину полной голубой бутылке "Геторейд" в его руке. От вида всех этих мышц, кельтских татуировок, его груди, шеи, боже, этих ярко выраженных сухожилий на его горле, куда я утыкаюсь носом ночью, все мое тело покалывает, вспоминая эти ощущения, запах и вид.
