– Мне казалось, ты говорил, что умеешь летать на этой штуковине! – вопит Ро, и я улавливаю вспышки паники и гнева, вырывающиеся из него мощными волнами.
– Хочешь сам попробовать?! – орет в ответ Фортис, слишком занятый тем, чтобы хоть как-то совладать с машиной; больше он не оглядывается.
– Дол… – Лукас находит мою руку и сжимает, переплетя свои пальцы с моими.
Сегодня от него почти не исходит обычного тепла, но я знаю, что оно никуда не пропало, даже в этот момент чувствую его легкие вспышки.
Мы вместе. Лукас и я. Ро. Все мы. И это уже кое-что.
Девчонка-грасс, Горячая Голова, Пуговица, Трусиха.
В ночи, падая с неба на землю, мы, по крайней мере, вместе. По крайней мере, уже кое-что пережили…
Освещенный луной пейзаж, состоящий из иссеченных ветрами камней и каньонов, вертится вокруг нас, и я гадаю, конец ли это. И кто же нас найдет.
Если вообще найдут.
Теперь наши кресла бешено трясутся. Даже стекла в окнах стучат, как зубы. Тима, закрыв глаза, с силой цепляется за меня. Ее страх ударяет меня с такой силой, что почти обжигает.
Но прикосновение рождает в моей голове некую новую идею.
– Тима, нам нужно, чтобы ты…
Я быстро роюсь в памяти, вижу Тиму рядом с Иконой, вспоминаю, как она использовала свой страх, чтобы укрыть Лукаса от взрыва.
И мысленно тянусь к ней.
Попытайся. Всего лишь попытайся.
Глаза Тимы внезапно распахиваются. Она пристально смотрит на свои ужасные татуировки, на цветные стежки и орнаменты на своей руке. И крепче обнимает Брута.
Еще крепче.
Я надеюсь, что она сможет это сделать. Уж очень быстро мы падаем.
– Бесполезно! Ты не заставишь лететь птицу со сломанными крыльями! – кричит Фортис. – Держитесь, детки… Найдите себе бога и…
Молитесь.
Молись, думаю я, когда мы ударяемся о стену каньона.
Я молюсь, думаю я, слыша бешеный грохот металла и камней.
Чумаши. Ранчеро. Испанцы. Калифорнийцы. Американцы. Грассы. Лорды. Хоул. Чумаши. Ранчеро. Испанцы. Калифорнийцы. Американцы. Грассы. Лорды. Хоул. Чумаши. Ранчеро. Испанцы. Калифорнийцы. Американцы. Грассы. Лорды. Хоул.
Я мысленно повторяю это – единственную молитву, которой на самом деле научил меня падре.
Я молюсь, чувствуя нарастающий жар разливающегося вокруг пламени.
Я молюсь, закрывая глаза перед вспышкой – настолько яркой, что свет обжигает даже сквозь закрытые веки, тонкие, как луковая шелуха, как бумага.
Я молюсь, проваливаясь в тишину.
Найди себе бога…
Но я не знаю никакого бога. Я знаю только некую девушку…
Поэтому я сжимаю ее руку, когда вертушка грохается на землю в огненном вихре.
