И только тогда, когда я уже оделась, понимаю, что он выбрал мою любимую пижаму. Совпадение?
Почему-то я думаю, что нет.
Пройдя по коридору в своих пижамных Элмо-штанах, белом топе и с мокрыми волосами, я медленно вхожу в гостиную и осторожно окидываю ее взглядом. Оттуда, где стою, я вижу, что он находится возле двери холодильника, спиной ко мне.
Зная, что он не найдет там ничего съестного, я съеживаюсь. Из того немногого, что мне известно о нем, мне ясно, что он всегда наблюдает за мной на улице, одетый в одну и ту же одежду. Мой мозг социального работника автоматически предполагает, что он бездомный.
У меня в груди что-то сжимается. Он, должно быть, голоден.
Я откашливаюсь, и он поворачивается ко мне:
— Проголодалась?
Я нахмуриваюсь в замешательстве. Разве не я должна это спрашивать?
— Э, нет. Я не думаю, что смогу есть, даже если захочу.
Он задумчиво кивает.
— Ты в порядке? — спрашивает он, осматривая мое тело.
— Да, — опустив подбородок, тихо отвечаю я. — И мне было бы в сто раз хуже, если бы тебя там не оказалось, так что...
У меня колотится сердце, и я вдруг начинаю нервничать и дергаться.
— Сп-спасибо тебе. З-за то, что ты сделал, — заикаюсь я.
Его ледяные глаза впиваются в мои.
— Не обманывай себя, — произносит он с издевкой.
Шагнув ко мне, он прикрывает свои карие глаза, которые видят меня почти насквозь:
— Монстры не всегда прячутся в тени.
Вытянув руку, он медленно проводит кончиком пальца вдоль моего подбородка. Наклоняется вперед, и его дыхание согревает меня, когда он тихо произносит всего на расстоянии волоска от моих губ:
— Иногда они скрываются у всех на виду.
Его глаза его по-прежнему закрыты, а у меня по коже пробегают мурашки, и поднимаются волоски сзади на шее. Мои соски напрягаются, когда большим пальцем он проводит вниз по моей щеке, так нежно.
— Немного поцарапалась, — говорит он приглушенным голосом.
Я с трудом сглатываю и отстраняюсь от него.
Он как магнит, притягивает мой плюс к своему минусу. Это уже перебор на сегодня. Открываю глаза и обнаруживаю, что он все еще смотрит на меня. Я почти шепотом спрашиваю:
— Как тебя зовут?
Он медленно ухмыляется:
— Не важно. Ты забудешь мое имя, сразу же, как я уйду.
— Нет, не забуду, — обещаю я, делая небольшой шаг в его сторону.
Теперь его очередь делать шаг назад.
Он продолжает смотреть на меня. Эти глаза. Кажется, будто они все-все видят. Вдыхая, он отвечает на выдохе:
— Я Твитч.
Твитч?
Твитч? … В самом деле?
— Я имею в виду, твое настоящее имя? — спешу я внести ясность, чувствуя себя немного смелее.
