Нет
Крик разрывает меня изнутри.
• • •
Я люблю бегать по этому маршруту. Это как пробежка по истории: старые вокзалы, железнодорожные пути и особый мир, вызывающий определенные эмоции. Я люблю бегать - это хорошо прочищает мои мозги. Здесь меня окружает только природа. Пробегая мимо, я вижу пыль на земле, на больших деревьях, которые закрывают небо. Мне здесь очень нравится. Ничто меня не отвлекает, только я и мои мысли. Прохладный ветерок обдувает меня, я закрываю глаза, сосредоточившись на дыхании. Мне нужно сосредоточиться на беге, и не думать о том, что я прочитала. Я не могу сломаться. Я не могу.
Я заставляю себя бежать быстрее. Я не знаю, сколько я уже бегу, меня это не волнует. Плевать, что мои ноги онемели. Плевать, что я хочу пить. Мне просто нужно бежать.
Приближаясь к мосту, я ускоряюсь. Я выжата как лимон. Наконец, я начинаю задыхаться. Нагибаюсь, кладу руки на колени, и дикий крик вырывается из моих легких. Слезы текут из моих глаз и падают на деревянный мост. Мне страшно, и я опустошена. Я не знаю, что делать. Стою, прислонившись к перилам, и смотрю вниз. Мне нравится этот мост через полноводный ручей. Положив руки на перила, я наблюдаю за водой внизу, представляя жизнь бурлящим потоком, который несется по разным местам, и которому наплевать на погоду и что будет дальше.
Прохладный ветерок развевает мои темно-каштановые волосы, я закрываю глаза и хватаюсь крепче за перила. Я пытаюсь держаться, чтобы не упасть в воду. Но какая-то часть меня хочет оказаться там. Эта часть хочет исчезнуть и никогда не возвращаться.
Покачиваясь из стороны в сторону, я теряю контроль над реальностью. Вытаскивая клочок бумаги из моей толстовки, я смотрю на него снова. Мои руки сильно трясутся, глаза отказываются верить тому, что написано. Я не знаю, сколько раз я прочла тошнотворные и разрывающие душу слова, но я не могу остановиться. Падаю на землю. Мои ноги раскалываются от боли, но мне плевать. Ничто не сравнится с болью моего разорванного в клочья сердца. Рыдания рвутся из моей груди, и я не могу остановиться. Я прижимаю к себе письмо, как будто это единственное, что удерживает меня в живых. Снова глядя на слова в письме, я не могу принять их. Я не позволю этому утянуть меня.
Говорят, что когда теряешь того, кого любишь, то чувствуешь его боль, потому что твоя любовь достаточно сильна, чтобы хранить ее в своем сердце.
Я никогда не чувствовала эту боль.
Умер.
Айден мертв.
В докладе говорится, что он был найден мертвым в темном переулке. Боже, он умер в одиночестве. Я не была там, чтобы защитить его. Никто не знал, куда он исчез. Были ли у него достойные похороны?
