-Два...
-Что ты меня не убьёшь и отпустишь...
-Три...
Вспышка плазмы на том месте, где мгновение назад была моя голова. А я сам, подталкиваемый ранцевым двигателем стремительно ухожу вниз. Тело пирата, неестественно застыв, сломанной куклой осталось кувыркаться у меня над головой.
Ф-ух, повезло. За малым лишней дыркой не обзавелся. Вовремя я сообразил, что к чему. Все владельцы скафандров в известной степени параноики и внешнее подключение к своему средству выживания не приемлют. Но, есть ситуации, когда такие запреты игнорируются самой прошивкой пустотной одёжки. У меня вышел именно такой случай - сыграло свою роль полученное разрешение на медицинское освидетельствование пилота. И, как медтехник первого класса, я только что выдал свое заключение - невменяемость, вызванная стрессом от нехватки кислорода. Реакция скафа 'Пилот - 3 БМ' была мгновенной - блокировка двигательных функций и лошадиная доза успокоительного хозяину.
Вот только, пират оказался ещё быстрей. Так что подстраховка в виде включенных двигателей оказалась не лишней. Их совместных с манипуляторами усилий едва хватило, чтобы в последний момент вырваться из захвата. Силён чертяка. И, кстати, двигатели уже можно отключить, а то опять на обломки вынесет.
Несмотря на увеличившееся между нами расстояние, данные о здоровье пирата продолжали исправно поступать на мой скаф, и утверждали, что на сей раз вражина действительно при смерти. Тот мизер кислорода, что у него оставался, был только что впустую сожжен на разговоры. Пират поставил все на один рывок и проиграл... Неудачник!
Подлетев ближе к беспомощно застывшей фигуре пирата, я в очередной раз его внимательно оглядел и печально вздохнул.
-Лять, жопой чую, что ещё не раз пожалею, - скинув компьютеру 'Пилота' информацию о предстоящей замене, я вплотную приблизился к пирату и, отсоединив использованный 'АЕР', воткнул на освободившееся место 'Коротыш'...
***
-...Всё, торгаш, ты труп. Стоит тебе на секунду отвлечься, и ты труп. Сядешь поесть, и ты труп. Пойдешь посрать, и ты труп. На миг прикроешь глаза, и ты труп, труп, труп...
Ф-ух. Не так я планировал своё триумфальное возвращение, совсем не так. Бесспорно, с самого начала там и не пахло торжественным парадом, с трупом то на буксире. Но, заимев в попутчики, чересчур разговорчивого пленника, уже через пять минут полёта, я проклял всё на свете. Просто поразительно, но у чела не рот, а заливающая всё вокруг потоками грязи помойная яма. Причём, с тех пор как он очнулся, то не замолкал ни на секунду, изрыгая проклятья на мою голову. Самое интересное, что он ещё ни разу не повторился. Чувствуется школа.
