— Что вы ко мне пристали? — как-то беспомощно проговорил садовник. — Болит — не болит. Лечусь — не лечусь. Я еще сто лет проживу!
— Ираклий Вахтангович, мне никакого дела нет до смерти вашей козы, — решительно сказала Марта. — Я расследую смерть человека. И если вы сами все мне расскажете и покажете — я, так и быть, поверю, что дикий аконит на клумбе вырос случайно. Ветром занесло. Но если мне придется тащиться в Тверь за ордером на обыск в вашей подсобке… я вернусь очень, очень злая. Понимаете? Может, после этого вы и не пойдете как соучастник. Скорее всего. Но сохраните ли вы рабочее место? Я не поручусь.
Постановление на обыск Марта могла выписать тут же, на коленке, но повальная юридическая неграмотность населения часто делала свое дело. Сработало и сейчас.
Ираклий Вахтангович покряхтел, пожевал губами, потом эмоционально воткнул вилы в землю и сделал решительный жест рукой: пошли, мол.
В его домике царил идеальный порядок, все инструменты на своих местах. В углу — выгороженная ширмой детская кровать. Возле столярного верстака — раскладушка. Над раскладушкой — аптечный шкаф.
Ираклий Вахтангович открыл его, достал бутылку с мутноватой жидкостью и болтающимися в ней корешками.
— Вот, — обреченным голосом сказал он. — Немного настойки сделал. Для себя сделал, спину лечить, ноги растирать. Ревматизм у меня. Да, выросло на клумбе немножко царь-травы. Семечко-другое случайно примешалось. Не стал сразу выпалывать. Ревматизм. Корешки выкопал, настойку сделал. Арестовать меня за это надо, да? Уволить меня надо?
«Стукнуть тебя надо покрепче, старого дурака», — подумала Марта, разглядывая бутылку.
— Я у вас изымаю эту настойку. — Она достала из сумки пакет для вещдоков и бланк формы изъятия. — Сейчас все заполним и распишетесь.
— Это корешки. — Карастоянов наклонился к бутылке. — А где вершки? Цветы, стебли?
— Сжег, все сжег, — старик махнул рукой. — Мне велели, я все сжег.
— Когда сожгли? В пятницу, когда отравилась Мадина?
— Да, в пятницу.
— Вы с кем-то встречались, говорили в тот день?
— С кем я мог говорить? Гости приехали, почти сто человек. Все бегают, на столы накрывают, а тут коза умирает, на весь двор кричит… Зачем мне с кем-то говорить? Подходили, спрашивали, что такое. Что я могу сказать? Коза волчьего корня наелась, вот что такое.
— То есть, вы сначала прервали мучения бедного животного, — уточнил Карастоянов. — А потом занялись прополкой клумб.
— Конечно. Не могу же я оставить бедную тварь умирать.
