Цумэ вздохнул и достал упаковку хозяйственных перчаток. И вторые бахилы — для себя.
В гостиной Вика закрыла рот рукой. Тому, что лежало на диване, медик уже не был нужен. То есть нет — был. Тот медик, чьи пациенты уже ни на что не жалуются, никак не Вика.
— Присядь там, в прихожей, — предложил Цумэ.
— И не таких видали, — Вика поборола слабость, шагнула вперед. Покойник не располагал к выслушиванию пульса или проверке апноэ, но зрачковый рефлекс отважная Вика проверила. Что ж, раз у нас под рукой медик — отчего бы не извлечь из ситуации все возможные выгоды?
— Как ты думаешь, сколько времени он уже мертв?
— Я же не судмедэксперт.
— А на глазок?
Вика попробовала отогнуть сведенный палец мертвеца.
— Самое меньшее пять-шесть часов. Точнее не берусь. Это… это он?
— С высокой вероятностью — да. Ну что, программа выполнена? Ты посмотрела ему в глаза?
Вику чуть передернуло.
— Ты предупреждал, что из этой затеи ничего хорошего не выйдет. А почему ты решил, что это он?
— Сенсорный замок. Если это не он — то почему предполагаемый «он» не запер дверь? Причина смерти, по-твоему — отравление?
— Синее лицо, полквартиры заблевано — застрелился, не иначе, — Вика нервно хохотнула. — Жора, нам пора уходить. Я имею в виду — вызывать полицию и уходить во двор. Здесь нам делать нечего. Что ты творишь?
— Подключаю тарабайку [Модем, передающий от терабайта в секунду и выше], — Цумэ сел за терминал. — Смотри, машина включена. А я любопытный опоссум. Ба, он оставил предсмертную записку прямо в своем блоге. «Я устал ковыряться в вашем говне, уроды. Я ухожу. Мучайтесь дальше. И от Квашни есть польза». Что-то не нравится мне эта аутоэпитафия…
— О, Боже, — Вика зачем-то метнулась из комнаты в кухню. И уже из кухни: — Ой, мама!
— Что такое?
— Жора, иди сюда!
Когда зовут таким тоном — надо идти.
Итак, кухня. Чайник на столе. Одинокая чашка с недопитым отваром… лиловых цветов, которые Вика, фармацевт со специализацией травника наверняка узнала. Узнала и села на табурет, чтоб не грохнуться в обморок. Широко расставила ноги, свесила голову вниз, часто дыша.
— Все нормально, королева, — Цумэ присел, поддержал за плечи. — Я держу. Чего наглотался наш глупый сталкер?
— Ак… аконит, — Вика выпрямилась, потирая грудь. — О-о, как все плохо.
— Ну что тут сделаешь, — Цумэ распечатал платок. Вика не плакала, но мало ли… — Мы ведь и раньше знали, что он дурак, правда?
— Ты не понимаешь, — Вика замотала головой, пепельные кудри упали на глаза. — Это я его убила.
