Миллиарды не подсчитанных секунд бытия, неимоверная пустота холодной постели, в которую она ложилась из года в год, сжимая между ног и рук подушку, а не тело любимого человека. Выдуманные для себя одной причины для побед, смыслы для того, что бы существовать. Слезы одиночества, о которых никто не знал, слезы по разбитым мечтам, воспоминания об ушедшей мечте, о ее разбитой любви…
Как же это было давно, как же все это близко и сейчас.
Сколько ей было? Девятнадцать? Двадцать? Двадцать с медным грошиком? О–о-о! Как же она любила! Как же она ждала его с той проклятой и ненавистной войны! Они были так молоды и, так горячи, в тот момент казалось ничто не способно разлучить их, это было так прекрасно, как и ужасно осознание разлуки с любимым мужем, с ее любимым до боли человеком.
Вы знаете, как пахнет простынь в том месте, где спал любимый вами человек? Вы знаете, где и как должны лежать вещи оставленные им? Годами должны лежать в правильной последовательности после него? Нет? Тогда вы не знаете что такое любовь. Вы не знаете, что значит ждать, как нужно верить и помнить слова и обещания. Не знаете цену улыбке и дрожащей ладони, робко бегущей по вашему телу. Вы ничего не знаете об истинности чувств и, ваше счастье, никогда не узнаете боли разорванной надвое души, боли растоптанной гордости и изувеченного предательством сердца.
Двенадцать? Наверно так…Пусть будет двенадцать лет ожидания, коротких встреч и наполненных страстью мимолетных ночей и, всего лишь один час на расстановку жизненных приоритетов и короткого мига осознания своей никчемности перед этой жизнью.
Она как последняя дура тогда неслась не жалея ни себя ни лошадей в Путернесс, приграничный замок одного из баронств, где наконец‑то после стольких лет должен был быть подписан мирный договор с империей. Она как дура, мечтала о встрече и его руках, полностью игнорируя окружающую действительность с условными ступеньками успеха этого мира. Она была дурой не замечая очевидных вещей.
Де Кервье был славный род, это была удачная партия для короны в связи с прекрасной родословной и репутацией, но вот род Шен де Герау, это была материальная составляющая, а не эфемерное прошлое красивых грамот с вензелями. На чем строится победа? На отваге? На личном мужестве? На самоотверженности павших героев думаете? Нет, ребята, все не так как пишут в красивых книгах и легендах, вся соль этого мира, его кровь и плоть, это деньги. Да–да, именно деньги, как бы вам не прискорбно было это слышать, но солдат для победы нужно кормить, солдату для победы нужно дать оружие в руки, хорошо бы коня подогнать для героической позы на портрет победителя. Кто‑то должен был оплачивать подвиги, кто‑то обязан был взять на себя расходы, пока герои пытали тонкие материи героических струн и защищали идеалы и великие устои государственности. В конце концов, даже золотые короны на венценосные головы не с неба им падают. Кто‑то должен платить по счетам.
