Смерть молчит [Смерть молчит. Другая жена. Коммерческий рейс в Каракас] | страница 34

— Месье Малле…

Он даже подпрыгнул в кресле.

— Слушаю.

Это вошла Мишель, блондинка из канцелярии. Вид у нее был озабоченный и усталый.

— В чем дело?

— Я… мне нехорошо. Не могла бы я уйти…

«Пожалуй, это правда. С какого-то времени она неважно выглядит, но я не обращал внимания. Ну что ж, у всех свои проблемы…»

— Разумеется, идите и отдохните. Если до завтра не почувствуете себя лучше, можете не приходить и не звонить. Я сам сообщу Шазелю.

— Спасибо вам.

Мишель специально ждала ухода Шазеля, чтобы отпроситься у Малле. Она тоже побаивалась Шазеля, хотя в свое время, как и другие, не отказывала ему.

«Это Шазель, я уверен. В тот вечер, должно быть, скрывался за шторами и узнал мою машину. Гадал, что делаю я перед его домом, и следил за мной. Видел, как я пошел за незнакомцем. Видно, следил за мной издали. Присутствовал при убийстве. Понял, что удар был предназначен ему, и теперь мстит мне столь садистским способом. Хочет, чтобы я умирал от страха, пока не донесет в полицию. Хочет моей шкуры, чтобы спасти свою. И не просчитался. Он ее получит! Долго я не выдержу, целыми днями пью, ночами глаз не смыкаю… Если бы узнать что-то конкретное, хоть бы газеты что-то сообщили!»

Склонившись, взял в руки телефонную книгу и стал ее листать. Найдя нужный номер, взялся за телефон.

— Алло? Это комиссариат восемнадцатого округа?

— Да.

— Я хотел бы получить кое-какую информацию. Вы фиксируете у себя все происшествия?

— По нашему округу — да.

— Можете мне сказать, не было ли в ночь со вторника на среду несчастного случая с неким мужчиной?

— Как его имя?

Франсуа заглянул в книгу и назвал первое попавшееся имя из колонки.

— Пулен, Марсель Пулен… Это мой брат.

— Не кладите трубку.

«Могут проверить, кто звонит, и найти меня. Нет, из комиссариата, пожалуй, нет».

— Алло? Нет, в ночь со вторника на среду Пулен не значится. Можете дать нам приметы брата?

Франсуа отер пот со лба. Так хотелось повесить трубку, но любопытство было сильнее.

— Около тридцати, среднего роста и сложения, светлые волосы, бороду не носит.

Дежурный записывал. Франсуа слышал, как повторяет его слова.

— Среднего роста и сложения, волосы светлые…

Вдруг воцарилась тишина, тревожная тишина. Человек в комиссариате, видимо, что-то заподозрил, поскольку тон его изменился.

— Какой, вы сказали, цвет волос?

— Блондин, — повторил Франсуа.

«Попался! Данные мною приметы соответствуют тем, что у него. И он уже знает, что это именно я — убийца. Дал знак своим… один уже у карты… Нужно прервать разговор, пока не определили номер моего телефона…»