– Знаешь… Даже хотел специально позвонить и сказать, чтобы не читала, – поморщился он. – Там ни слова правды. Да и не я это все сочинял, говорю же…
– А я поверила, очень убедительно, да и по смыслу точно, – весело улыбнулась Ирина. – Да ты всегда был убедителен, даже когда говорил одно и то же разным девушкам.
– Тебе я говорил правду, – Саша мрачнел на глазах.
– Ой, Саш… Не смеши меня. Ты так талантлив, что у меня нет никакой возможности отгадать, когда ты врал, а когда нет. Да и желания, если честно, тоже. Что-то мы с тобой свернули не туда, тебе не кажется? Давай лучше о кино. Тебе уже поступили новые предложения?
– Ну да, я лгун и подлец! – Брюсов поворачивать обратно не собирался. – А у тебя появился мужчина, да? Он-то, конечно, не мне чета, надо думать, порядочный и честный.
Ира встала и молча начала убирать со стола чашки.
– У тебя с ним серьезно, – тихо поинтересовался Саша за ее спиной, – или – так?
Ира обернулась:
– А у меня со всеми «или так». Не заметил?
– Кто он? – настойчиво продолжал Брюсов.
– Саш, тебе пора. Тебя ждет твой редкий дар судьбы.
– Ира!
– Мы можем сказать друг другу что-нибудь еще? – сухо спросила она.
Саша нахмурился.
– Да, пожалуй, все сказано.
Он тоже поднялся с места:
– Придешь на премьеру?
– А когда премьера?
– Может быть, даже в июне. Воронич работает быстро. Что не мудрено при таком финансировании.
– Вряд ли, – усмехнулась она своим мыслям. – Но я обязательно посмотрю вас на DVD.
– Я могу тебе еще позвонить? Или твой друг ревнив?
– Звони, – Ира пожала плечами. – Только не знаю, о чем мы будем говорить.
– Просто послушаю твой голос…
– Саш, зря мы решили остаться друзьями, – вдруг сказала Ирина. – Это тяжелее, чем я думала. Я лучше буду собирать о тебе газетные вырезки.
– А ты собираешь? – Саша смотрел на нее, и в его глазах в этот момент ясно читались и страдание, и жалкая надежда.
Или он снова играет?
– Собираю. Только автографа твоего у меня нет до сих пор. Исправим? – улыбнулась она.
– Он тебе не нужен. Подпиши лучше мне свой роман.
Ира подумала секунду и кивнула. Подняла с полу книжку, вернулась на кухню и написала: «Дорогому мне человеку Саше Брюсову, от автора».
Протянула ему, он прочитал вслух, хмыкнул, но молча взял книгу под мышку.
– Где будешь прятать от Лизы? – поинтересовалась она.
– В книжном шкафу, – скривил губы Брюсов. – Она туда не заглядывает.
Взгляд у него теперь стал совсем потухший.
– У тебя синяки под глазами, – заметила Ира, – даже в «Семи днях» заметно…
