Завоевав уважение нынешней молодёжи, вернулся домой… и что он видит: поля заросли сорняком, амбары-ангары разрушены, коттедж разграблен, а во дворе пьяный управляющий валяется.
Разбудил его хозяин и кричит:
– Что ты наделал?!
– Н… н… не я это, – от страха заикается управляющий.
– А кто? кто же тогда???
– Это н… н… народ… Увидели, что хозяин уехал, и раскулачили.
Закручинился раскулаченный бабай от подобного оборота дела, потянулся к своей пассии за утешением, а её и след простыл. Опять она на юг улетела. Вместе с очередным, ещё не раскулаченным хозяином.
А Мухамет-бабай по стопам отца на север подался – в те края, где до недавнего времени олигарх Ходорковский книги сочинял. И у него появилось желание что-нибудь эдакое написать.
Это, может быть, и к лучшему. Ведь у нас гораздо безопаснее книги строчить, чем заниматься разной там политикой или экономикой.
Раньше телефон лишь в сельсовете был. А теперь у каждого сопляка в кармане. Про крутых и говорить нечего.
Зять у меня больно уж крутой. на свадьбе с ним познакомилась. когда дочь за него выходила. Такую свадьбу закатил – закачаешься. Блюд, наверное, не меньше тыщи. Пьют, жрут, пляшут, орут. Разные дискотеки играют. Словом, дурака валяют. Совсем как у новых русских.
Вдруг телефон у него в кармане зазвонил. Гости на мгновение притихли. А зять давай по телефону материться:
– Ты что там, ё… п… р… с… т?! Знаешь, ты кто, после этого? Б… б… болван! – и швырнул свой матюгальник на пол. А потом мне подарил. наверное, у крутых так полагается. С тех пор и я с телефоном. Совсем как городская стала. Хотя сама родом из деревни.
Свадьба, между прочим, шла своим ходом. Жених вдруг самому себе закричал:
– Горько! – и поцеловал не невесту – дочь мою, а сидевшую рядом свидетельницу.
Я не вытерпела подобного хамства. Вышвырнула эту воображалу и сама рядом с женихом села.
– Ты чего это? – удивился он.
– Ничего, – говорю. – Теперь я буду твоей свидетельницей.
– Круто, однако!
На следующий день зять повёл меня в ресторан. У крутых, видимо, так полагается. Они дома не бывают. В ресторанах сидят. Разные блюда пробуют. А еда у них с виду не то лягушка, не то улитка.
– Пробуй, – говорит зять. – Деликатес!
– Не, – говорю, – я такое не ем.
– А что тогда заказать?
– Мне бы картошку… в мундире.
Зять небрежно так оттолкнул тарелки:
– Деликатес, дальше катись! Давай картошку в мундире!
Официантка в растерянности. Чуть не плачет:
– Всё, что угодно есть. Только не картошка в мундире…
