Забыл добавить, что убийство некроманта не прошло бесследно и для меня. Отравление небывало мощной дозой эфирного токсина (а брызг попало на меня не так уж и мало) лишило меня магических способностей на несколько суток, и срок этот не истек даже наполовину. Именно поэтому я решил возвращаться домой – добычу токсина пришлось отложить до следующего раза. И надо же такому случиться, именно в этот момент, когда призыв Жнеца невозможен, мана на нуле, а эфирный токсин израсходован полностью – именно сейчас вляпаться снова.
То, что дожидаются именно меня – нет никаких сомнений. И лицо встречающего хорошо знакомо.
Повелитель Падших.
Уровень: 94.
Странно, но бледнокожий один, если не считать дежурной шестерки Псов Стужи тридцатого уровня (впрочем, даже без них мне ничего не светит в открытом противостоянии), сидит у костра и жарит шашлык. Мое появление его практически не заинтересовало: бросив взгляд, коротко кивнул, приглашая присоединиться, и продолжил возиться с… мясом? Ну, если бывает иссиня-красное мясо, с которого капает золотистая кровь, вспыхивающая на углях как высокооктановый бензин, то это мясо. Присаживаюсь на заранее приготовленное место – низкий чурбачок. Еще одно свидетельство, что ждали именно моего появления.
Как он узнал, что я именно здесь буду возвращаться? Нет ничего проще – следы изверга, прошедшего накануне, еще видны на снегу. Радует, что они тянутся дальше – Бахтимир успел пройти раньше появления Иного.
– Тебе не предлагаю: плоть кайшына – деликатес, но не для этого мира.
– Приятного аппетита, – сойдет вместо «здравствуйте». Нелогично желать здоровья давно умершему или никогда не жившему.
Минут десять проходит в молчании, прерываемом довольным чавканьем. По крайней мере не пытается убить сразу – и на том спасибо.
– Ты убил Архитектора, – не спрашивает, констатирует уверенно, без сомнений.
– Он нарушил слово, данное его хозяином, и напал первым.
– Слово Импу не стоит тени от его хвоста, – хохочет издевательски Повелитель. Потом хмурится, и с некоторой задумчивостью: – Ты поднял его книгу, хотя это считалось невозможным, – и опять не спрашивает, просто перечисляет ему известное.
– Я не могу отдать книгу, даже если захочу.
Повелитель кивает – мол, в курсе.
– Надеюсь, еще не открывал ее? Иначе я не смогу тебе помочь.
Надо же, какие чудеса в мире происходят! Нежить мечтает мне помочь! Где бы записать такое для истории и потомков?
– Извини, но в благородную и бескорыстную помощь я давно уже не верю. Тем более от «неживых».
