«…«Оборотень» – сорок семь лет, кадровый разведчик, работал по линии ГП[7] в Австрии и Швейцарии, в настоящее время заместитель начальника отдела в центральном аппарате ФСБ, полковник, курирует территориальные подразделения ФСБ, занимающиеся контрразведывательным ограждением особо важных объектов… имеет перспективы роста.
…В Швейцарии имел инцидент с местной полицией, связанный с незаконной валютной операцией (достоверных данных не получено), инцидент был замят по дипломатическим каналам. Умен, самолюбив, хитер и двуличен, имеет друзей в Государственной думе, свободно владеет французским, немецким, английским языками, женат, двое детей…» Тони еще раз на память прокрутил текст оперативного досье человека, которого он сейчас будет вербовать.
Таких агентов у нас давно не было. Это настоящая удача! Если только не подстава[8]. Да нет, не похоже. По всем канонам разведки таких секретоносителей на подставы не кидают – слишком большой риск! И этого Оборотня (таков псевдоним будущего агента) доверили ему, Тони Митчеллу! Ну что ж, поиграем, игра стоит свеч!
Точно в 18.00 Тони вошел в кафе, находящееся в полуподвале, огляделся. Зал небольшой, в нем всего столиков десять, половина из них не занята. На всех столиках, где сидят посетители, горят свечи, а вот в углу, где за столиком сидит один мужчина, свеча не горит – значит, он! Таков был его инструктаж вчера по телефону. Так, сидит спиной ко входу: грамотно. Митчелл подошел к столику:
– Вы не возражаете, если я присяду к вам? Не люблю в центре зала…
– Присаживайтесь, я все равно заказа еще не делал…
Тони Митчелл сел за стол, положил на него газету так, чтобы мужчина увидел надорванный правый верхний уголок газеты. Они посмотрели друг другу в глаза. Русский выглядел моложе своего возраста. У него круглое лицо, без морщин, глаза карие, немного навыкате, нос прямой, чуть скошенный подбородок – не красавец, но и не урод. Единственно броской деталью в его облике были коротко стриженные волосы – они были совершенно седые, однако они не старили его обладателя, а, наоборот, придавали ему некоторую импозантность.
Подошла официантка, положила на стол два комплекта меню в массивных папках, зажгла свечку.
– Как добрались, нормально? – спросил русский Митчелла.
– Да, на улицах было чисто. А вы принесли свои рисунки?
– Конечно.
Они понимали друг друга с полуслова, хотя виделись впервые в жизни. Оборотень держался настороженно, но спокойно. Он тоже внимательно рассмотрел американца, перед этим скосил взгляд на газету, положенную Митчеллом на стол, затем достал пачку сигарет:
