Пути назад нет. Сдерживать себя теперь бесполезно. Волна поднимается, подхватывает его и выбрасывает на постель. Голодные пальцы путаются в пуговицах, в ремне. Рот, губы, зубы, язык… Поцелуи больше похожи на укусы. Руки ласкают бедра, грудь, напряженную пульсирующую плоть. Обнаженная кожа трется об обнаженную кожу. Их тела тесно прижаты друг к другу. Махмуд позволяет этому случиться. Позволяет себе расслабиться и зайти так далеко, как это возможно. Отдается во власть волны. Позволяет себя унести.
После этого он мгновенно трезвеет. В светлой летней ночи больше нет ничего волшебного и необычного. Наоборот, она холодная, белая и беспощадная. Мужчина рядом с ним переворачивается на бок на дешевых гостиничных простынях и смотрит на Махмуда. На груди у него несколько седых волосков. Он улыбается. Глаза у него очень выразительные.
– Мне нужно идти, – говорит Махмуд. – Обратно в часть.
Он замолкает. Все кончено. Время истекло.
– Мне надо идти.
Он встает, надевает трусы и джинсы, натягивает белую футболку через голову, потом рубашку. Не завязывает кроссовки. Идет к двери, спотыкается, натыкается на мебель.
– Оставишь мне номер? – спрашивает мужчина.
Рука уже лежит на ручке двери, дверь уже приоткрыта. Так очевидно, что он торопится уйти, что Махмуд не знает, что ответить. Чувствуя себя жалким, он бормочет номер в надежде, что мужчина его не запомнит. Но втайне надеется, что тот запомнит и позвонит.
Невозможно определить время. Вечер сейчас, ночь или утро? Время остановилось. Триумф, стыд, свобода, несвобода – все перемешалось. Внутри пустота, но ноги тянут вниз, как будто налитые свинцом. Улицы Карлсборга ему незнакомы. Он не знает, куда идти, но, к своему удивлению, переулками выходит обратно к военчасти. Махмуд в недоумении обнаруживает, что у него в кармане пропуск. Охранник впускает его. Махмуд растерянно смотрит на мальчика, который старался придать себе грозный вид, когда его снимали на фото для этого пропуска.
Но, открыв дверь в казарму, он понимает, что все кончено. В спальне горит свет. Солдаты не спят. По тишине, улыбке, глазам он понимает, что он больше не один из них. И все становится понятнее с каждым вдохом, с каждым взглядом, с каждой секундой, что он стоит на пороге, как вор, застуканный на месте преступления. Махмуд ничего не говорит, но его вид говорит сам за себя. Незастёгнутая рубашка, растрепанные волосы. И он понимает, что пути назад нет. И что ему никогда нигде не стать своим.
