20.02.201..г.
Четверг.
Сунулся сейчас в комп, уже месяцев пять прошло, вполне мог удалить за ненадобностью, а нет, смотрю, есть такой — вордовский файлик под названием дневник, завалялся. С чего начать? Начну описание как всегда с утра. Утро щебетало и чирикало. Солнце лупило в открытое окно. Жара просачивалась через москитную сетку с улицы, и добавляла духоты в помещении. Это зимой хорошо. От компьютеров тепло идет. А летом и так душно, и под руками все горячее. Процессор у очередного компьютера грелся не по детски, 85 градусов показывало в BIOSе, не помогло ни чистка радиатора от пыли, ни свежая термопаста. Пипец приходил процу. По-хорошему — процессор нужно менять. А если реально, ставить дополнительный вентилятор на обдув. Должно помочь, почти наверняка поможет, только неизвестно, как надолго.
— Ие-ти-его — заскрипела пружина входной двери. Я поморщился, достала уже. Заменить бы надо, да руки не доходят.
— Здравствуйте, — робко произнесли у входа, — Это вы Олег?
— Я, — оторвал глаза от внутренностей компьютера, чтобы посмотреть на посетителя. Посетитель был девушкой моих лет, точнее, молодой женщиной под тридцать или тридцать с хвостиком.
— Мне поговорить нужно…
— Говорите. Слушаю, — сухо сказал я, всё ещё размышляя, куда тут пристроить кулер. Девушка пришла без железа, ни компьютера с собой, ни сумки с ноутбуком, значит, разговор будет как у глухонемых, на пальцах — я его тыгдым, а он падам, и ни гу-гу.
— Я от Галины Ивановны, она сказала, что вы мне можете помочь, — замялась девушка, переминаясь с ноги на ногу. Стройные ноги с мини юбкой ей были к лицу.
— Слушаю, что с вашим компьютером, рассказывайте, а лучше принесите, на месте тут и разберёмся, — кивнул я. Цыганская почта, или сатиновое радио, когда новости о хорошем мастере и главное берущем недорого передаются из уст в уста — лучшая реклама. Гораздо лучше цветастых объявлений расклеенных на подъездах. Хотя, чего греха таить, объявления я периодически клеил, но их так, же систематически срывали. Конкуренты, мать их!
— Дело не в компьютере…, дело в моём муже, — с трудом выдавила из себя девушка, словно признавалась в тайной беременности.
— А? — с глазами как чайные блюдца я уставился на неё, соображая, чья это может быть жена из моих знакомых. Серёга забухал? Так его Нинку я знаю, и это явно не она. Сашкина? Не может быть, его жену тоже знаю. Или это Петрович себе молодуху завёл?
— Дело в том, что он хочет меня бросить…
