– Кто разрешил? – пробурчал он.
– Товарищ Сталин, – остроумно ответил Шаман.
– Не положено!
– Вали отсюда! – Шаман отвернулся к костру.
– Я не понял, мясо, ты чего, нарываешься? – солдат подошел и ударил сталкера «берцем» по голени.
Шаман резко развернулся и подсек сержанта под ноги. Судя по выражению лица, тот даже не успел ничего понять – а сталкер уже прижимал его шею коленом к земле, и в сантиметре от глаза бравого вояки находился острый обломок ветки.
– Я тебя, голубая каска, по-хорошему прошу: иди-ка ты к воротам, охраняй периметр. Понял?
Солдат некоторое время пытался отжать колено со своего горла, потом прохрипел что-то, видимо, означавшее согласие. Шаман встал и помог подняться солдату. Тот хмуро отряхнулся, подобрал отлетевшую каску и, потоптавшись на месте, снова подал голос:
– Увидят костер, спросят – кто?
– А ты скажи, что это вы. Или вам тоже нельзя?
– Можно. Мы сами тут жгем.
– Тогда что пристал?
– Не люблю сталкеров. Наглых.
– Я не наглый. Просто сейчас у меня не самый лучший период в жизни. Бывает так. Понимаешь?
– Бывает, – серьезно кивнул солдат.
– Скоро Дик придет, картошки принесет. Я ее испеку – и тебя угощу, если цепляться не будешь. Договорились?
– Дай закурить, – попросил сержант.
Шаман протянул пачку и подбросил в костер еще несколько досок. Пламя весело заиграло, с треском полетели искры. Уже начинало смеркаться, низкие дождевые облака по-прежнему клубились над головой, сея мелкую морось – но костер словно отодвинул всю эту хмурую слякоть куда-то на второй план, очертив своим теплом круг, внутри которого непогода не имела значения. Солдат молча курил, глядя на пламя. Шаман сложил дрова компактнее, вернулся на лавочку и устроился поуютнее, прислонившись спиной к стойке навеса.
– Между прочим, это красное дерево, – сказал сержант.
– Чего? – удивился Шаман.
– Ящики из красного дерева. Ценная порода. Из-под сухпаев, их нам из Австралии присылают.
– То-то я смотрю, ломаются они тяжело.
– У нас во взводе один товарищ из них ручки для ножей вытачивает.
– А почему ты сталкеров не любишь? – поинтересовался Шаман.
– А за что вас любить? – помолчав, ответил солдат. – Воруете артефакты. Продаете. Вы здесь ради бабок.
– А ты?
– Я служу.
– А мне, солдат, скажу тебе честно, бабки не очень интересны. В Зоне за бабки ничего такого сверхъестественного не купишь. А на обычные нужды много не надо.
– И, типа, не откладываешь на после Зоны?
– Раньше откладывал. А теперь как-то… Не вижу я уже «после Зоны».
