Хроника пикирующей старости – 3 | страница 8



Интересно … сколько лежу я здесь? Когда похоронили?

Попробовал дёрнуть ногой … как вдруг почувствовал – моя нога шевелится.

– Неужели крышка гроба неплотно прибита?


Стараюсь шевелить руками и ногами.

Постепенно получается.

Ничего не понимаю – почему мне в гробу теперь не так тесно?


Напрягаюсь всеми силами и вдруг к своему изумлению – я вырываюсь из гроба встав в полный рост.

Уже совсем ничего не понимаю. Как можно встать из гроба – как будто с кровати?

Может мне все-таки снится страшный сон?

И я – все тот же … маленький мальчик?

С надеждой оглядываюсь …

Нет. Вот моя могила – цветы, потухшая свеча. Кто-то рядом положил печенье на мрамор.

И вдруг я понимаю – Вот блин! Я же мёртв. … только никогда не знал что такое смерть. А она – оказывается такая …

Вот как.

А я её так боялся.


Почему-то сразу становится легче.

Я думал будет хуже.


Делаю шаг, другой – но останавливаюсь. Ноги почему-то вязнут. Стали тяжёлыми. Земля мягкая как глина. Неужели снова тянет – в могилу? Под землю?

А ноги быстро уходят в землю … уже по самые колени.

Мне снова страшно.

В отчаянии взмахиваю руками что-бы рывком выбраться из земли и … о чудо! Я вдруг приподымаюсь над землёй. Лишь совсем немного – сантиметров на двадцать но все-таки это здорово!


Махаю руками изо всех сил что-бы не опустится вниз опять. Да, я могу оставаться в воздухе. Но этого мало. Теперь учусь менять направление полёта – кручусь своим тело … меняю движения рук. Наконец получается. И я уже подлетаю к дереву. Хватаюсь за ветки – Уф! Надо бы передохнуть!.


Как здорово что могу летать.

Вдруг появляется такое чувство что летал всегда.

Это же так просто!

Оглядываюсь вокруг – восторг сразу улетучивается. Как-то странно … Все вокруг меня какое-то серое. Бесцветное. Как будто я вылез из могилы в сумерках. Или ночью.

Может и вправду – ночь?

Но слева – замечаю какие-то краски. Яркие, разноцветные. Они переливаются разными оттенками. Вспоминаю что в той стороне кладбища начинается город. Почему кладбище – в глазах мёртвых кажется серым а город цветным?

Не понимаю.

Но меня тянет туда … краски для меня теперь – вдруг становятся желанными, олицетворением жизни и радости.

– Туда!

Хватаюсь руками за ветви и лезу выше по дереву – на самой высокой ветке отталкиваюсь ногами от дерева и снова отчаянно машу руками

– Слава Богу! Я снова лечу! Теперь мне удаётся теперь держать более высокую высоту – приблизительно пять метров над землёй.

Активно машу руками и начинаю свой полет в сторону города.