Знакомое место... Кажется, дальше, за углом, начинается Чернышев переулок... А там ее «родовое гнездо»...
Бабушка показывала Алене этот некогда принадлежавший Вяземским двухэтажный особняк. Странно было даже представить, что именно в нем встречались Батюшков, Жуковский, Карамзин... и даже Пушкин...
А прапрадед, проживший чуть ли не сто лет, был тогда совсем молоденьким... Смущался, наверное, показывая маститым литераторам свои стихотворные опыты...
Впрочем, он на шесть лет старше Пушкина. Как знать, может, именно Александр Сергеевич робко поднимался по парадной лестнице, чтобы прочитать свои стихи более опытному товарищу...
Дима с такой гордостью отпирает парадную дверь, выходящую прямо на улицу, словно ведет Алену в королевский замок...
Можно было бы «срезать» мальчишку, подвести к родовому особняку и «загрузить» историей, щеголяя знаменитыми фамилиями...
Но зачем? Надо дать ему возможность держать инициативу в своих руках... А она поплывет по течению, ничего не загадывая наперед...
За дверью оказалась узкая крутая лестница, ведущая на второй этаж.
— Держись за мою руку, — зловещим шепотом сказал Дима. — Говорят, здесь водятся привидения...
Он специально не включил свет, чтобы грязные сырые подтеки на стенах не разрушили впечатление таинственности.
— Я боюсь... — подыграла ему Алена.
Дима остановился, прижал ее к себе, набрался решимости и, промахнувшись, чмокнул куда-то в висок.
— Ах, нет... С тобой мне ничего не страшно...
Он открыл еще одну дверь, и они вошли в просторную огромную мастерскую со странными окнами, составленными из множества мелких квадратиков.
Убогость стен, позабывших о ремонте, скрывали картины. Акварельные пейзажи, пастельные зарисовки... Несколько длинных драпировок свисали с потолочной балки, образуя альков над покрытой пледом тахтой...
А в углу чуть поблескивал в свете уличных фонарей огромный концертный рояль.
— Ты играешь, или это для декорации?
— Немного, — скромно ответил Дима.
Он подошел к роялю, поднял крышку и взял несколько аккордов.
— Это что?
— Угадай.
— Я не сильна в музыке.
— Но название этой сонаты ты знаешь с детства.
Дима лукаво улыбнулся и пробежал пальцами по клавишам.
Алене не хотелось напрягаться.
— Соната «Аппассионата», — выпалила она. — Ее любил слушать дедушка Ленин.
Дима обиженно закрыл крышку.
— Лунная... — с намеком сказал он. — Прекрасно подходит для такой волшебной ночи...
— Да, кстати... Ты обещал сказку, — напомнила Алена.
Дима пошарил по карманам, отыскал зажигалку и зажег несколько свечей, расставленных по разным углам мастерской в латунных шандалах под старину.
