Я протрезвел, как будто не пил вовсе… Мне захотелось закричать, но я не мог издать звука… Ярко освещённый холодным лунным светом на обочине дороги стоял Меч.
Не знаю сколько мы так стояли глядя друг на друга. Пятясь задом, на негнущихся ногах я вернулся к костру… Меня била дрожь… кто-то накрыл меня курткой. Кто-то подал кружку с горячим чаем… Утром я с опаской завернул за угол дома… На свежей могиле Меча кто-то из девчонок уже положил букетик полевых былинок… День прошёл как в тумане… Конечно же, я никому ничего не рассказал… Вечером у костра я не пил. Я молча сидел и смотрел, когда луна взойдёт в зенит… Потом я встал, зажёг сигарету и пошёл в сторону дороги… Меч смотрел на меня, не мигая в свете полной луны, и я видел каждый изгиб его тела. Я не мог ошибиться. Это был он, мой Меч. Он словно прощался со мной. Он стоял на своей могиле и мне казалось, что его уши шевелятся, как всегда когда он видел меня… Мне так казалось… И мне было так хреново на душе… Так хреново!!! Страха не было. Это же был МОЙ Меч! Но никогда до того я не испытывал такой страшной испепеляющей сердце тоски… Как… почему… каким образом… Да какая к едрёне фене разница?.. Мы сказали друг другу всё что хотели… Без слов… а нафига друзьям слова… Он был мой Друг. И я его убил… Но он простил меня… Я надеюсь… Я задавил окурок сапогом и повернувшись пошёл обратно к костру…
