Но были и очевидные минусы. То, что он побывал среди мертвых некоторое время и, самое худшее, что пропал его кафтан.
Сточный Народ ему не помог.
– Вы продали мой труп, – сказал маркиз. – Такое бывает. И продали мое имущество. Я хочу его назад. Я заплачу.
Данникин Сточный пожал плечами.
– Продали, – сказал он. – Как и тебя продали. Того, что продано, не вернешь. Так дела не делаются.
– Речь о моем кафтане, – сказал маркиз де Карабас. – Я твердо намерен получить его обратно.
Данникин пожал плечами.
– Кому вы его продали? – спросил маркиз.
Сточный вообще ничего не ответил. Так, будто и вопроса не услышал.
– Я могу достать вам духи, – сказал маркиз, изо всех сил скрывая раздражение. – Чудесные, великолепные, пахучие духи. Ты же их хочешь.
Данникин с каменным лицом смотрел на маркиза. А потом провел пальцем по горлу. Омерзительный жест, подумал маркиз. Но он возымел желаемый эффект. Маркиз перестал спрашивать. Спрашивать тут было больше не о чем.
Маркиз отправился в продуктовые ряды. Этой ночью Плавучий Рынок устроили в Галерее Татэ. Едой торговали в зале прерафаэлитов, и торговцы уже почти все убрали. Лотков осталось очень мало – невысокий мужчина печального вида продавал колбасу, а в углу, под картиной Берн-Джонса с леди в прозрачных платьях, спускающихся по лестнице, сидели Грибные Люди со столами, табуретками и грилем. Маркиз однажды уже ел колбасу, которой торговал мужчина печального вида, и твердо придерживался правила, что нельзя совершать одну и ту же ошибку дважды, по крайней мере, осознанно, так что пришлось идти к Грибным Людям.
У прилавка были трое Грибных Людей, два юноши и девушка. Они пахли сыростью. На них были старые байковые пальто и жилеты с распродажи военного имущества. Они глядели из-под всклокоченных волос так, будто их глазам было больно от света.
– Чем торгуете? – спросил он.
– Гриб. Гриб жареный. Гриб сырой.
– Я возьму немного Гриба жареного, – сказал он. Один из Грибных Людей, худая бледная девушка с лицом цвета вчерашней овсянки, отрезала ломоть от дождевика размером с пень.
– Я хочу, чтобы он был нормально прожарен. Насквозь, – сказал маркиз.
– Будь храбр. Съешь сырым, – сказала девушка. – Стань нашим.
– Я уже имел дело с Грибом, – сказал маркиз. – Мы друг друга поняли.
Девушка положила ломоть белого дождевика в переносной гриль.
Один из парней, рослый и сутулый, в байковом пальто, пахнущем старым погребом, подвинулся к маркизу и налил ему чашку грибного чая. Наклонился вперед, и маркиз увидел крохотные шляпки бледных грибов, растущие у него на щеках вместо прыщиков.
