— Я твоя рабыня господин! — горячо возразила сирийка и прижалась губами к моей руке. — Моя жизнь принадлежит только тебе…
Черт знает что. Как же сейчас не до тебя родная…
— Я приказываю Земфира.
Девушка наконец встала и потупившись сказала:
— Почтенная Лилит прислала тебе мой господин, вечернее питье.
— Передашь ей мою благодарность. А теперь присядь. — Я показал сирийке на софу. — Присядь и расскажи: как вас устроили. Нет ли в чем нужды?
Земфиру взяла на свое попечение цыганка, а я в свою очередь отдал им для проживания отдельный флигель и выделил средства на обустройство. Обязан я по гроб жизни Лилит, хотя она ничего не требовала и не требует. К слову, цыганка совсем не похожа на привычных мне, ее современных собратьев. От слова совсем. Статная пожилая женщина со следами былой красоты на лице. По виду, вполне испанских кровей, по манере одеваться тоже. Исповедует христианскую веру — причем, показательно набожная. Умна, именно умна, без присущей цыганам хитрости. Или с присущей, но мной не замеченной. Но все же она цыганка — этого не отнять. А еще я успел прикипеть к ней за время болезни. А она ко мне. Как‑то вынырнув из беспамятства обнаружил что цыганка поет мне колыбельную…
— Нет ни в чем нужды твоей милостью господин… — торопливо зашептала девушка присев на краешек софы и опять попыталась поцеловать мою конечность.
Да что же это такое?! Надо как‑то объясниться, что ли…
— Зачем ты все время целуешь мне руку?
— Это выражение преданности! — убежденно заявила сирийка. — Ты спас мою жизнь, теперь она твоя.
— Пустое Земфира. Тебе придется привыкнуть. У нас женщины не целуют руки мужчинам. Если они конечно не церковного сана. Совсем наоборот… — я без особого умысла прикоснулся губами к ручке сирийки. — Вот так…
— Господин!!! — в громадных миндалевидных глазах Земфиры забушевало пламя, девчонка мигом соскользнула с диванчика и прижалась к моим ногам. — Ты не должен так поступать! Я недостойна!!!
М — дя… Педагог хренов. Почему недостойна? Да и ладно… Пусть выражает свою признательность как хочет. Вот не чувствую я к ней ровным счетом ничего. Красива конечно чертовка — слов нет, но вроде бы закономерные чувства не возникают. Даже обычного мужского желания. Почему? Во первых: молода она еще, считай совсем ребенок. А во вторых?.. Даже не знаю. Может пресытился бабами уже? Да и не до нее сейчас. Понятно, что сирийку надо как‑то переправить в Алеппо, и возможно поиметь за это множество преференций среди тамошних купцов, но как? На самолет не посадишь, а самому переться туда совершенно глупая затея. Живо какой‑нибудь рынок невольничий украсишь драгоценной персоной. Но думать об этом буду потом, совсем потом. Возможно в четвертой книге… книге… Какой книге? Совсем уже сбрендил.
