Слышите шелест плащей?
Это мы!
Дальше действовать будем мы!
Русские (без кавычек) газеты, хоть и редко, но пишут об Игоре Талькове. Но почему-то совсем забыли о национальном поэте — Викторе Цое. Или же плохо знают его?.. Но незнание поэтов не освобождает от ответственности.
Алексей ВЕРИН, Московская область
Цоя мы знаем и ценим. Но именно в эти дни мы вспоминаем другого певца…
Десять лет назад ушел из жизни НАШ поэт и музыкант Александр Башлачев — человек, возненавидевший время предателей.
Об этом “СЛУЧАЙ В СИБИРИ” — песня, текст которой тыловые вши “демократии” не захотели публиковать.
Пока пою, пока дышу,
любви меняю кольца,
Я на груди своей ношу
три звонких колокольца.
Они ведут меня вперед
и ведают дорожку.
Сработал их под Новый год
знакомый мастер Прошка.
Пока дышу, пока пою и пачкаю бумагу,
Я слышу звон. На том стою
А там, глядишь — и лягу.
Бог даст — на том и лягу.
К чему клоню? Да так, пустяк.
Вошел и вышел случай.
Я был в Сибири. Был в гостях.
В одной веселой куче.
Какие люди там живут!
Как хорошо мне с ними!
А он… Не помню как зовут.
Я был не с ним. С другими.
А он мне — пей! и жег вином, —
кури! и мы курили.
Потом на языке одном
о разном говорили.
И он сказал: — Держу пари —
похожи наши лица.
Но все же, что ни говори,
я здесь, а ты — в столице.
Он говорил, трещал по шву:
мол, скучно жить в Сибири.
Вот в Ленинград или в Москву…
Он показал бы большинству
И в том и в этом мире.
— А здесь чего? Здесь только пьют.
Мечи для них бисеры.
Здесь даже бабы не дают.
Сплошной духовный неуют.
И все, как кошки, серы.
— Здесь нет седла, один хомут.
Поговорить-то не с кем.
Ты зря приехал. Не поймут.
Не то, что там — на Невском.
— Ну как тут станешь знаменит?
Шептал он сквозь отрыжку.
— Да что там у тебя звенит?
Какая мелочишка?
Пока я все это терпел
и не спускал ни слова,
Он взял гитару и запел.
Пел за Гребенщикова.
Мне было жаль себя, Сибирь,
гитару и Бориса.
Тем более, что на Оби
мороз всегда за тридцать.
Потом окончил и сказал,
что снег считает пылью.
Я встал и песне подвязал
оборванные крылья.
И спел свою, сказав: —
Держись! — играя кулаками,
А он сосал из меня жизнь
глазами-слизняками.
Хвалил он: — Ловко врезал ты
по ихней красной дате.
И начал вкручивать болты
про то, что я — предатель.
Я сел белее, чем снега.
Я сразу онемел, как мел.
Мне было стыдно, что я пел,
за то, что он так понял.
Что смог дорисовать рога,
что смог дорисовать рога
Он на моей иконе.
— Как трудно нам — тебе и мне, —
шептал он, —
жить в такой стране.
И при социализме.
