Убийство полиция пыталась повесить на Джилу, но у нее имелось железное алиби.
– Джила? – переспрашивает мулатка. – Это та самая, которая…
Я не даю ей договорить.
– Да, та самая… И кто, ты думаешь, помог ей отыскать подонка?
Это правда, Джиле я помог еще в начале своей карьеры. Не за деньги, естественно. Сам я не убивал – чту неписаный кодекс частного детектива. Всегда можно найти другого, согласного убить за определенную сумму.
– Ей помог ты?
– Можешь сама спросить у нее. Телефон подсказать?
Все-таки шлюхи не только жестокие, как дети, но и такие же наивные. Их настроение меняется импульсивно и практически мгновенно. Мне возвращают не только вещи, но даже две пятидесятки извлекаются из трусиков и ложатся в мой бумажник. В мгновение ока из смертельного врага я превращаюсь чуть ли не в их кумира. Даже Джиле никто не звонит. Подобная похвальба с моей стороны, если бы она оказалась враньем, означала бы однозначный смертный приговор.
– Вас подвезти? – спрашивает мулатка.
– Мне тут недалеко, – отвечаю я. – Дойду и пешком.
У меня просят несколько визитных карточек на память о нашей встрече. Раздаю охотно – лишние клиентки мне не помешают в будущем. На немедленные предложения отвечаю сдержанно.
– Я подумаю… У меня сейчас важный заказ… Как-нибудь потом.
Грохочущая музыкой машина уезжает. Шлюхи на прощание машут мне руками. Словно мы провели с ними приятный во всех отношениях вечер. Улица вновь становится мрачной и пустынной. Ветер гонит по тротуару обрывки газет, на углу вихрь закручивает в спираль пластиковые пакеты, и они медузами плавают в сгущающейся темноте. Фонарь, так некстати выдавший мое присутствие, почему-то вновь принимается тревожно мигать. Будто напоминает мне о том, что время не стоит на месте. Я должен спешить. Репутация для частного детектива – дело святое. Обещал быть на месте в полночь – опаздывать нельзя. Время – это в самом деле деньги. Не только потраченные, но и заработанные. Вот и семнадцатый дом по Кебич-стрит. С того времени, как я видел его в последний раз, мало что изменилось, разве что краска на фасаде осыпалась еще больше да кое-где обвалилась штукатурка. Дом по-прежнему навевает мысли о привидениях и спрятанных в кладовках скелетах.
Хрустит под ногами битое стекло. Ветер пересыпает опавшую листву, шуршит ею. В окне на втором этаже то затягивает гуляющим сквозняком, то выбрасывает наружу полуистлевшую занавеску.
Скрипят половицы. Брошенный дом живет собственной жизнью. Повсюду кучи хлама. Пыль. Паутина. Подоконники разбитых окон густо загажены птицами. Пара потревоженных моим появлением голубей шумно срывается с высокого лепного карниза, бьется в темной комнате о стены и вырывается на улицу.
