Мы уходим на север, на запад, на юг,
И о нас менестрели беспечно поют,
Гладят струны и ловят монету.
В кубки льется вино терпкой кровью души,
А мы гоним коней и сквозь полночь спешим,
Нас песчинками носит по свету.
Нам сдается на милость грошовый трактир,
А наутро опять пролегает пунктир
Сквозь метели, по зимнему тракту.
Те, что песни о нас так чудесно поют,
Им неведомо, что нам неведом уют
И ужимки придворного такта.
Так когда-то с Изольдой скитался Тристан,
Ну, а вы сочинили красивый роман
Про волшебные сумерки леса,
Но они на холодной лежали земле,
И гадали по змейкам в печальной золе,
И была в черной саже принцесса.
Только было плевать на налаженный быт,
Не вино, а закат был в ладони разлит,
А ценою являлась свобода,
Они ею дышали и ею клялись,
И на кон, не смутившись, поставили жизнь,
И шагнули в лазурь небосвода.
Но они победили в неравной борьбе,
Этот выбор, оставив, себе – не судьбе,
И ступили из смерти в бессмертье,
Может быть, где-то там, в безоглядной дали,
Они счастье свое, наконец, обрели,
Где не властны ни принцы, ни черти.
Так скитаемся все, проклиная судьбу,
Но смирение ваше видали в гробу
На кровати скрипучие падки,
И пусть падре в геенне нам место припас,
Даже свечи в соборах молились о нас
И святые крестили украдкой.
Веер карт в рукаве, конский повод в руке,
Мы по миру, как дети, идем налегке,
Распахнувши плащи, словно крылья,
