В общем, дело было вечером, а мы уже находились в Переяславском детинце - центре города, его сердце. Тут не обычное пространство внутри городских стен, тут нечто куда как более важное. Доступ... не для всех, абы кто сюда точно не проникнет, тем паче в больших количествах. Стража у ворот также не чета обычной городской - зыркает весьма злобно, внимательно просверливая взглядами любого, кто хоть немного вызывает подозрения. А так...
Красиво. И одновременно очень жалко, что подавляющая часть всех этих красот так и не дошла до моего времени. Остались лишь ничтожные остатки, остальное сожрано безжалостным временем, клыками огня и злобностью некоторых людишек. Мда... Впрочем, сейчас еще ничего нельзя сказать, будущее творится в настоящем. Теперешнем настоящем.
Молчаливые слуги приняли наших коней, уводя четвероногий транспорт в сторону конюшен. Нам же оставалось идти вперед, благо удостоверять личность уж точно не требовалось - хирд Хальфдана Мрачного и его воины в Переяславле были неплохо известны.
Церемонии... Кто сказал, что они появились лишь в средневековье? Плюньте ему в глаза тридцать три раза, а потом обрушьте на дурную голову каменную глыбу. Не-ет, сколько времен живут люди, столько они и будут устраивать их. Каждая культура обладает уникальными особенностями, тем более та, которая царила в Киевской Руси, она же Гардарика. Часть исконно славянского, часть скандинавского и балто-славянского... Итог - то, что имеется.
Отсутствует византийская пышность, но зато есть суровая красота оружия. Нет льстивых придворных, зато глаза вот-вот, да отследят прошедшего мимо скальда, в чьей памяти сотни саг. Не то чтобы их нет на пергаменте, но большинство варягов не всегда предпочитает читать. Чтение для них не сочетается с пиром, оно более уместно скучными зимними вечерами, что частенько свободны от застолий, битв, охоты. Пиры... тут или сказители, подыгрывающие своим словам мелодичными трелями гуслей, или же скальды, впадающие порой в своего рода транс во время распева. Скальды... они особые создания. Они из касты, они всегда близки, потому как знают чувство клинка в руке, ноздри их многократно втягивали аромат свежепролитой крови врага... Глаза видели зарево пожаров, пожирающих чужие города, а раны ноют и мозжат в сырую погоду. Они плоть от плоти тех, на ком стояла и стоит сама душа этой земли - вечных воинах, варягах.
- Мрачный...
Выплываю из неожиданно накатившей волны мыслей и чувствую, что Роксана уже не первый раз всаживает локоть в мой прикрытый легкой кольчугой бок. Да уж, отвлекся! Ничего, все бывает в этом мире, к тому же проблем как-то и не наличествует. Подмигиваю ей, пытаюсь отшутиться.
