Лешка сбивается, повторяется и начинает заикаться. Поражаюсь своей способности портить людям жизнь. Раз, и уже нет радости, солнца и грез мечты. Есть ревность, темнота и невыносимость разлуки.
– Ладно-ладно, поехали, – снисхожу я, беря Лешку за руку. – Серьезно. Поехали. Ты был когда-нибудь на океане??
Торжественно сообщаю Лешке, что прокладывать маршрут не имеет смысла – я его знаю наизусть.
– Откуда? – удивляется он.
– Из прошлой жизни! В прошлой жизни я была кошкой, которая гуляла по Голливуду сама по себе. И – заметь! – была счастлива! А потом злая фея заколдовала меня, я стала Белкой и я попала к злому Медведю в неволю. Теперь он останется в Голливуде, а меня отправят в снега Колорадо. Туда, где никогда не бывает солнца…
– Белка, прекрати врать! В Колорадо триста солнечных дней в году! – возмущается Лешка.
– Да. Триста солнечных снежных дней, – упираюсь я, доводя Медведя до абсолютного расстройства.
– Ты что, теперь меня все время будешь упрекать в том, что я остался в Калифорнии??
– Конечно, буду! – смеюсь я. – И не только за то, что остался! А еще и за то, что забрал мою машину!!
– Какую машину? Никакую машину я у тебя не забирал и забирать не собираюсь!
– Ты, может, и не собираешься, а я собираюсь. Собираюсь оставить тебе «Вибулю». И не спорь. Я тебя здесь одного не оставлю. За тобой нужен присмотр!
На этих словах я выворачиваю на Санта-Моника бульвар, и недоумение Лешки зашкаливает:
– Да откуда ты знаешь дорогу??
– Секрет! – смеюсь я. – У тебя есть Голливуд, а у меня есть секреты!!!
Лешка машет рукой. Он верит – я знаю секреты. Он верит, а я знаю. Но ведь у меня и правда есть секрет. Секрет Золотой Рыбки.
С океана возвращаемся поздно, отстояв закат на обрыве Санта-Моники. Закат здесь необычайно красив. С прибрежного парка, возвышающегося над океаном, хорошо видна бесконечная океанская даль. В распахнутые волнующиеся широты садится огромный огненный круг. Обычно небо становится красным, оранжевым или желтым. Для нас, по прихоти невидимой силы, закат разукрашивается в редкий розовый цвет. Как будто в волшебных очках Гудвина, мы смотрим на небо, не замечая ни обрыва, ни тех, кто туда уже сорвался: завернутых в одеяло бродяг, нашедших себе приют у парковой ограды. Отделяя парк от провала и в то же время соединяя одно с другим, ограда предупреждает: крутой подъем – это всегда не менее крутой спуск. Но мы глухи к предупреждениям. Наше общее сердце выстукивает одно: хотим жить на этих бескрайних качелях волн, утопающих в солнце.
