Пряди о Боре Законнике | страница 8



Пламя стало тише. Его языки напоминали клубок небольших змей, копошащихся в своём гнезде. Они, то успокаивались, то вновь вскакивали, озираясь по сторонам. Ветки тихо потрескивали, разбрасывая в стороны едва заметные искорки.

Считаю ли я себя грешником?

Да… Чувства очерствели, совесть стала глухой к мольбам страждущих, закостенела, покрылась бронёй… А внутри? Что внутри? Что с душой?

А душа и Искра — это же разные понятия. Ведь так? Одно является неким отпечатком моего сознания, второе же — залогом бессмертия… Да! Именно залог! И там, в чистилище, оценивать будут не Искру, не её родимую, а именно душу! Значит, и спасать надо не Искру…

А отчего зависит её спасение?.. И кстати, интересно, а она бессмертна, или как?

Н-да, дела!

Что-то моё сердце сегодня вечером потянуло к размышлениям, как бы сказали эльфы — на вечные темы. Это не к добру… или, напротив…

Церковь требует принятия Света. Это один из залогов того, что на тебя снизойдёт его Сила… а с ней и благодать.

Принять… принять… принять… Слово-то, какое! Н-да…

Открыться и принять Силу, — слова того друида… Как его там зовут? В общем, ему легко говорить, а что мне-то надо делать?

А надо ли мне это? Зачем спасать то, что прогнило, словно… словно… словно… Да какая сейчас разница с чем сравнивать! Просто «пропала»…

Может, из-за этого Искры и не попадают в чистилище? И Тэп тут не причём.

Эх! Устал… нет, не телом, а душой… Всё вокруг полно какого-то… какого-то… зла… Понимаю, что звучит эта фраза высокопарно. Может, даже напыщенно. И всё же…

Сколько в Сарнауте всякого говна! Оно, безусловно, всё одно должно было тут, так или иначе, появляться, как результат «переваривания» благ нашего мира. Но всегда хочется, чтобы его было поменьше.

Неужто Сарн во всей своей мудрости не мог продумать свой мир более… более… лучшим? Думаю, нет никакого бога Тьмы. Просто мы сами оправдываем свои неблаговидные поступки тем, что есть Некто, заставляющий нас поступать плохо. И назвали мы его, к примеру, Нихазом. А? Что, Бор, скажешь на это?

Костерок, словно внемля мне, но при этом, не соглашаясь, зашипел и расплевался искорками.

Я вытянул астральную пыль, переданную мне друидом (кстати, вспомнил его имя — Фёдор по прозвищу Ветер), и какое-то время посматривал на мешочек, не решаясь его развязать.

Готов ли я? — спрашиваю и страшусь… Чего? Чего я боюсь?

— Запомни ещё то, — вспомнились слова друида, — что некоторые из тех, кто пытался пройти обряд, погибали…