Разукрашенные дули, Мир умыт, причесан, мил… Лет чрез двести? Черта в стуле! Разве я Мафусаил?
Я, как филин, на обломках Переломанных богов. В неродившихся потомках Нет мне братьев и врагов.
Я хочу немножко света Для себя, пока я жив, От портного до поэта Всем понятен мой призыв…
А потомки… Пусть потомки, Исполняя жребий свой И кляня свои потемки, Лупят в стенку головой! [1908] Саша Черный. Стихотворения. Ленинград, "Советский писатель", 1960.
УТРОМ
Бодрый туман, мутный туман
Так густо замазал окно
А я умываюсь! Бесится кран, фыркает кран… Прижимаю к щекам полотно И улыбаюсь.
Здравствуй, мой день, серенький день!
Много ль осталось вас, мерзких?
Все проживу! Скуку и лень, гнев мой и лень Бросил за форточку дерзко. Вечером вновь позову… Мысль, вооруженная рифмами. изд.2е. Поэтическая антология по истории русского стиха. Составитель В.Е.Холшевников. Ленинград, Изд-во Ленинградского университета, 1967.
РОЖДЕНИЕ ФУТУРИЗМА Художник в парусиновых штанах, Однажды сев случайно на палитру, Вскочил и заметался впопыхах: "Где скипидар?! Давай – скорее вытру!"
Но, рассмотревши радужный каскад, Он в трансе творческой интуитивной дрожи Из парусины вырезал квадрат И… учредил салон "Ослиной кожи". Серебряный век русской поэзии. Москва, "Просвещение", 1993.
ЖЕЛТЫЙ ДОМ Семья – ералаш, а знакомые – нытики, Смешной карнавал мелюзги. От службы, от дружбы, от прелой политики Безмерно устали мозги. Возьмешь ли книжку – муть и мразь: Один кота хоронит, Другой слюнит, разводит грязь И сладострастно стонет…
Петр Великий, Петр Великий! Ты один виновней всех: Для чего на север дикий Понесло тебя на грех? Восемь месяцев зима, вместо фиников – морошка. Холод, слизь, дожди и тьма – так и тянет из окошка Брякнуть вниз о мостовую одичалой головой… Негодую, негодую… Что же дальше, боже мой?!
Каждый день по ложке керосина Пьем отраву тусклых мелочей… Под разврат бессмысленных речей Человек тупеет, как скотина…
Есть парламент, нет? Бог весть, Я не знаю. Черти знают. Вот тоска – я знаю – есть, И бессилье гнева есть… Люди ноют, разлагаются, дичают, А постылых дней не счесть.
Где наше – близкое, милое, кровное? Где наше – свое, бесконечно любовное? Гучковы, Дума, слякоть, тьма, морошка… Мой близкий! Вас не тянет из окошка Об мостовую брякнуть шалой головой? Ведь тянет, правда? [1908] Саша Черный. Стихотворения. Ленинград, "Советский писатель", 1960.
* * * Это не было сходство, допусти мое даже в лесу,– это было то ждество, это было безумное превра щение одного в двоих. (Л.Андреев. "Проклятие зверя")
