Кого-то нет, кого-то жаль…
К кому-то сердце мчится в даль…
[1]Дрошевский вышел из парикмахерской с гладкими щеками и запахом духов сомнительного качества.
– Вот, сейчас мы и придём к нашему инженеру, – сказал он очень довольный собою, – и выпьем и закусим… Славная у него настойка из липовых почек…
Вслед за Дрошевским направился Лукошин к подъезду инженерской квартиры, но остановился, чтобы прислушаться: на церкви били часы. Редкие мерные удары колокола тихо замирали в тёплом воздухе, пронизанном лунным светом; звуки постепенно стихали, и пропадали далеко-далеко, на просторе.
И казалось Лукошину, что и лучшие его мечты, порывы уносятся куда-то далеко-далеко…
Но уже раскрылась настежь гостеприимная дверь, и сам инженер в белом кителе вышел навстречу…
Прощай, поэзия!
